Faz uma semana que estou aqui, nessa bolha estranha de silêncio e cuidados exagerados. Minha mãe e a dona Rose praticamente me cercaram de proteção, como se eu fosse feita de vidro. E, talvez, eu esteja mesmo me sentindo um pouco assim… frágil… estilhaçada por dentro.

O Pietro já tentou falar comigo dezenas de vezes. Liga, manda mensagens, deixa recados. Eu não atendo. Não leio. Não quero ouvir desculpas… não agora. Só de pensar nele, meu estômago embrulha. Uma mistura de raiva e… saudade. Mas eu me recuso a ceder.

A dona Rose tem sido um alívio no meio desse caos. Ela cuida de mim como se fosse minha própria mãe. Faz chá pra enjoo, deixa biscoitos do meu lado da cama, coloca compressas frias na minha testa quando a dor de cabeça não me deixa em paz. E foi só por causa dela que eu entendi o porquê de tudo.

Naquela manhã, enquanto eu estava sentada na varanda, ela se aproximou com aquele jeito calmo, mas firme.

— Melinda… eu preciso que você saiba de uma coisa. — Ela