A mulher de uns vinte e cinco anos trajava couro preto. Morena, o cabelo caía em suas costas. Sua silhueta era esbelta. Assim que chegou ao estacionamento subterrâneo, ela parou em um canto e olhou em volta, como se estivesse procurando por algo. Sutilmente, sacou uma pistola preta e fosca. Naquele momento, virou-se, bruscamente, e apontou a arma para James.

Vendo quem era, assustou-se. Guardou a pistola imediatamente.

— Que azar! Tinha que ser você? —

James se aproximou e se apoiou em uma d