Era 12 de junho. Meu aniversário de 24 anos. Eu não tinha contado para quase ninguém. Preferia manter em segredo, especialmente depois de toda a confusão com a família de Michel. Queria um dia simples, sem pressão.

Pela manhã, minha mãe me acordou com um abraço apertado e um sorriso que iluminava o quarto inteiro.

— Parabéns, meu amor! Vinte e quatro anos! — disse ela, emocionada, entregando-me uma caixa pequena embrulhada com papel rosa. — Não é grande coisa, mas escolhi com muito carinho.

Abr