A mulher permaneceu parada na varanda.

Os cabelos prateados eram movidos pelo vento, mas seu olhar continuava firme, preso ao rosto de Viktor.

Ele deu um passo à frente.

Depois outro.

Por fim, parou a poucos metros dela.

Sua voz falhou.

— Eu vi seu funeral...

Amélia sorriu com tristeza.

— Era exatamente isso que eu queria que você visse.

Viktor baixou a cabeça.

Durante vinte e dois anos carregara a culpa por acreditar que sua escolha pela Ordem de Prata havia custado a vida da única mulher que