POV Declan

O nó da gravata de Thomas é a única coisa que me impede de desmoronar agora.

Meus dedos estão ágeis, mecânicos, mas minha mente ainda está no banheiro de Emília. O cheiro de lavanda do sabonete dela misturado ao cheiro acre do vômito. A palidez daquela pele morena que, em noites de tempestade, costumava arder sob o meu toque.

— Papai, você está apertando muito — Thomas reclama, pigarreando.

— Desculpe.

Afrouxo o tecido. Olho para o meu filho, mas vejo o reflexo de Emília no espelho.