Garota maluca

| Jenna Morgan

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Na porta, parada como se tivesse esperando isso por muito tempo, direto de um pesadelo mal-acabado, está uma garota. Mas não uma fã. Ela sequer tem celular na mão, nem brilho no olhar. Nem aquela hesitação de quem admira a minha presença. Nada disso, nada mesmo.

Ela está parada como se soubesse exatamente o que veio fazer. E meu coração está dizendo que não é nada bom.

Alta, magra, como uma bailarina. A pele pálida, quase de porcelana, com olheiras profundas, como se não dormisse há dias. Os cabelos estão presos em um coque frouxo no topo da cabeça, bagunçados, um cabelo escuro desbotado nas pontas, e uma mecha vermelha caída perto da orelha.

Ela usa um vestido preto justo, até a metade da coxa, botas militares e uma jaqueta jeans com desenhos feitos à caneta — como se cada rabisco fosse parte de uma história que eu não quero nem saber.

Mas o que realmente me paralisa nela são os olhos.

Verdes, fixos, inquietos e invasivos. Tem algo nos olhos dela qu