En cuanto llegaron al restaurante, él le ordenó que saliera del coche a toda prisa antes de que alguien la viera salir por la parte trasera, a lo que ella se apresuró, contenta de poder volver a poner los pies en tierra firme.

—Vamos—, le dijo mientras se acercaba a ella después de entregar su llave al aparcacoches. La cogió de la mano y se la puso en el pliegue del brazo. —Sonríe y finge estar contenta—, le dijo.

—¿Por qué?

—Para que mi familia me deje en paz hasta la boda—, dijo él, guiándola hacia el interior del elegante restaurante en el que brillaban las copas de vino y estaba amueblado con ricos vestidos y elegantes esmóquines.

El corazón de Charlotte empezó a martillearle el pecho cuando se acercaron a un grupo de tres personas un hombre y dos mujeres en el extremo opuesto de la sala. De fondo sonaba una suave música de jazz que, de algún modo, ayudó a calmar sus nervios hiperactivos.

—Oh, gracias a Dios que estáis aquí—, se dirigió a ellos una anciana con un vestido gris de lentejuelas.

No parece la familia de un crimen organizado, pensó Charlotte. De hecho, simplemente parecían un grupo elegante. Le resultaban vagamente familiares, sus rostros los había cruzado en los periódicos y revistas y en sus anteriores búsquedas en G****e.

Charlotte preparó su sonrisa, esforzándose por recordar que debía llegarles a los ojos. Si algo sabía hacer en el mundo era fingir felicidad. Todo el grupo de bellos rostros se giró en su dirección, con los ojos expectantes.

Charlotte miró a Patrick por el rabillo del ojo y se dio cuenta de que sonreía como un loco, casi resoplando. La mano izquierda de él fue a cubrir la de ella, que estaba agarrada al pliegue de su brazo, y se dio cuenta de lo tensa que estaba. Se relajó cuando sintió la cálida mano de él sobre la suya.

—Ésta es Charlotte Brown. Charlotte, ésta es mi familia—, dijo Patrick con un toque de alegría en cada palabra casi creíble a sus oídos. Era realmente un buen actor.

—Hola—, sonrió al grupo. Clan del crimen organizado o no, Charlotte pensó que no era bueno cabrear a su futura familia de paso.

—¡Siéntense, los dos! —, volvió a hablar la anciana de pelo canoso, haciendo un gesto con la mano hacia los dos asientos vacíos que había a su lado. Una vez sentada, miró a Charlotte con admiración y brillo en los ojos: —Eres tan guapa como dijo Patrick—. Charlotte miró a Patrick con fingida diversión y él se limitó a encogerse de hombros, mirando a todos los presentes con una mirada que decía te lo dije. —Soy Magdalena, la abuela de Patrick—, continuó la anciana y miró al hombre que había al otro lado de la larga mesa, sentado en el otro extremo, —él es Wilson.

Charlotte se limitó a sonreír. ¿Por qué nunca había leído aquellos artículos sobre los Jones? Ahora le serían de gran ayuda.

—Su marido—, dijo el anciano con fingida sequedad, pero sus ojos miraban amorosamente a su esposa. Trasladó su mirada a ella con una cálida sonrisa y añadió: —Me alegro de conocerte por fin, querida. Patrick te ha mantenido en secreto para todos nosotros.

Ella no sabía muy bien cómo responder a eso, pero era evidente que Patrick ya había pensado en ello porque le dijo:

 —Ya les he dicho que lleva años entrando y saliendo del país hasta ahora—. Su voz era tan suave que ella casi dudaba de que el hombre que estaba sentado a su lado, sosteniéndole la mano sobre la mesa, fuera el mismo que le había gritado por su escandaloso comportamiento en el coche.

—Sí—. Se aclaró la garganta y continuó: —He estado muy ocupada.

Hubo una breve pausa antes de que la bella dama sentada frente a ella aprovechara por fin su momento para decir:

—Por si alguien se ha olvidado de mí, sigo aquí—. Sonrió satisfecha. Sus ojos azules le dijeron a Charlotte quién era. —Soy Michelle, la madre de Patrick. Me alegro mucho de poder estar acá con ustedes, querida.

Podría haberlo intentado en G****e, pensó. Su nombre, junto con sus obras, se podía buscar en Internet.

—Yo también—, respondió Charlotte, sin poder evitar sonreír genuinamente a la cálida dama que tenía enfrente. —Patrick me ha hablado de ti—, miró alrededor de la mesa y añadió: —de todos vosotros—. No es que fuera muy buena mintiendo, pero podría decirse que mentir le salía de forma natural en momentos como aquel. Dos años bastaron para enseñárselo.

—Bueno, ¿por qué no empezamos a cenar y nos conocemos mejor? —. Dijo la alegre voz de Magdalena. Y como si nada, apareció un camarero trayéndoles la comida. —Querida—, se dirigió a Charlotte, —espero que no te importe. Hemos tenido el honor de elegir los platos.

—No importa, como casi de todo—, contestó ella y se rió con el grupo. Se esforzó por no suspirar aliviada. Los Jones no estaban nada mal. Mafiosos o no, por supuesto, añadió en su mente.

Bueno, excepto Patrick, que, por cierto, estaba actuando como un perfecto caballero, colocando su propia servilleta en el regazo e incluso mostrando una dulce interpretación al acomodarse parte de su pelo rubio suelto detrás de la oreja, lo que le produjo un inesperado cosquilleo en el cuerpo. Su actuación debía de estar dando resultado porque su familia los miraba con tanta satisfacción y alegría que Charlotte casi se sentía mal por la farsa. Casi tenía miedo de las preguntas que obviamente tenían preparadas.

—¿Dónde está Jimena? —, preguntó su futuro marido al grupo una vez que empezaron con la sopa.

—Ya conoces a tu hermana—, Michelle puso los ojos en blanco. —Siempre llega tarde.

—Y no me extrañaría que Natasha estuviera con ella—, añadió Magdalena, con voz agria.

¿Quién es Jimena? ¿Quién es Natasha? Debería haber memorizado el perfil que le dio antes. Pero ya era demasiado tarde. No tuvo más remedio que sonreír como si conociera los nombres; como si hubiera pasado horas oyendo a Patrick hablar de ellos.

Patrick frunció el ceño junto a Charlotte.

—¿Por qué iba a estar aquí Natasha?

—Ya sabes por qué—, respondió su madre, y entonces sus ojos parpadearon hacia Charlotte y dijo: —Pero no te preocupes, querida, estaremos aquí.

Charlotte se limitó a sonreír, sin saber de qué estaban hablando. ¿Quién es esta Natasha?

Y como si alguien de arriba hubiera oído su pregunta, dos supermodelos cruzaron la sala trotando, aparentemente en su dirección. Ahora que Charlotte podía verlas claramente a medida que se acercaban, no podían ser supermodelos en absoluto, sino superestrellas de Hollywood, con su pelo y sus vestidos perfectos, sus tacones y sus piernas. La más bajita de las dos debía de ser Jimena, porque su pelo era justo la versión femenina del de Patrick. Llevaba un vestido de seda azul oscuro que le llegaba hasta la rodilla, resaltando sus ojos azules. La otra chica la más alta y pelirroja, supuso Charlotte debía de ser Natasha.

Todos los demás comensales se percataron de la llegada de las dos damas y cada uno de ellos, a excepción de la cara de asombro de Charlotte, tenía una expresión que oscilaba entre la desaprobación y el fastidio. Charlotte se dio cuenta de que sus ojos se centraban únicamente en el acompañante de Jimena y se preguntó por qué. De nuevo, como si su pregunta hubiera sido escuchada por el hombre de arriba, la respuesta llegó tan rápido como la pregunta.

La muchacha pelirroja de llamativos ojos azules y vestido rojo caminó directamente hacia Patrick, diciendo:

—¡Patrick! —, y sin previo aviso lo besó de lleno en la boca mientras le sujetaba ambos lados de la cara con las manos.

Los ojos de Charlotte se desorbitaron y su mandíbula cayó junto con su cuchara.