“Daniel Harlow.”

Una voz de mujer, cálida e inestable, justo desde el umbral. Daniel se giró, su mano todavía aferrada al marco, su cara todavía cruda por todo lo que acababa de ocurrir en las escaleras detrás de ellos.

La mujer de pie frente a él tenía quizás sesenta años, cabello plateado, vestida sencillamente, con el tipo de quietud que Mara había aprendido a reconocer esta semana. La quietud de alguien que había estado esperando mucho tiempo un momento específico.

“Lo siento,” dijo Daniel.