Ronan

Fico olhando o mapa do território dos mercenários, tentando encontrar uma solução que não me faça perder nenhum lobo da minha alcateia.

A sala está abafada, tomada pelo cheiro de madeira úmida, papel velho e cera derretida das velas que usamos para iluminar a mesa.

O mapa está aberto diante de mim, preso nas pontas por pequenas pedras, para impedir que o vento quente que entra pelas frestas o dobre.

Há marcas feitas com caneta, riscos, setas, círculos em volta de pontos estratégicos. A po