Noah sai pela porta da frente com uma mochila preta nas costas – roupas, imagino – alguns minutos depois. Ele para de postura curvada e abatida, os lábios entreabertos prestes a dizer algo, mas desiste. Entrego a caixa e o loiro a guarda no primeiro zíper da bolsa, em silêncio e remoendo palavras. Meu estômago ronca com o cheiro de massa doce frita e café e soa tentador devorar qualquer comida com muito açúcar agora.

— Quer a verdade? – Indago cruzando os braços. — Está