Desde el incidente con el príncipe Edward y sus padres, Amaris ha estado diferente, más callada, incluso irritable. Su luz, esa que siempre chispeaba en los ojos cuando pintaba, se ha apagado un poco. Eleonora ha observado con cautela, sin presionar. Pero su corazón de madre le susurra que algo no está bien.

Hoy, mientras el palacio se sumerge en la calma previa al anochecer, la ve desde lejos. Amaris está sentada en el jardín, frente a su caballete, los pinceles en las manos, los labios apretados en una mueca de concentración. Pero no es la pasión de siempre. Hay tensión en sus hombros, dureza en su postura. Eleonora se acerca despacio, tratando de no hacer ruido.

Cuando logra ver el lienzo, se detiene en seco.

No hay campos dorados, ni cielos en tonos lilas, ni ríos danzantes. No hay flores, ni formas humanas. El óleo es un agujero. Un abismo sin contornos, profundo y oscuro, donde el ojo se hunde sin encontrar nada. Una nada tan tangible que eriza la piel.

Amaris se da cuenta de su