„Warum hast du das getan?“ fragt Sasha, die Tränen über ihr Gesicht laufen, sich mit dem brennenden Schmerz mischen, den der heiße Kaffee, der auf sie geschüttet worden war, hinterlassen hat.

„Warum haben sie so eine Unfähige wie dich eingestellt? Jedes Mal, wenn ich in dieses Café komme und du mich bedienst, sind die Getränke und das Essen schrecklich, entweder viel zu salzig oder viel zu süß. Willst du mich umbringen, du Elende?“ schreit die hysterische Frau.

„Das ist das erste Mal, dass ich Sie hier sehe, gnädige Frau,“ versucht Sasha sich zu verteidigen, ihre Stimme zitternd, fast flehend.

„Wagst du es, mich eine Lügnerin zu nennen, du Idiotin? Das ist ja ungeheuerlich,“ sagt die Frau verächtlich und mustert Sasha mit einem vernichtenden Blick von oben bis unten.

„Ich bin nicht die, die die Bestellungen zubereitet, nur…“ versucht Sasha erneut zu argumentieren, die Verzweiflung wächst in ihrer Brust.

„Und du wagst es noch, mir zu antworten? Hey, du da, ruf den Manager! Einer seiner Angestellten weiß nicht, wo sein Platz ist,“ schreit die Frau zu einer Kollegin von Sasha, ihre schrille Stimme hallt durch das Café.

Sasha fühlt, wie ihre Muskeln vor Wut zittern. Sie ballt die Fäuste so fest, dass die Fingernägel in ihre Handfläche schneiden. Impulsiv haut sie auf den Tisch, das laute Geräusch zieht alle Blicke auf sich. Ihre Hand beginnt zu bluten.

„Sasha, in mein Büro, jetzt!“ befiehlt der Besitzer des Cafés, greift sie am Arm und zieht sie vom Skandal weg.

Als sie ins Büro treten, stößt der Chef sie mit einem Schubs los, sodass sie stolpert.

„Es ist das vierte Mal,“ sagt er mit leiser Stimme. „Viertes Mal, Sasha!“ Er schreit. Sasha zuckt mit den Schultern. „Sagst du nichts?“

Sie sollte sich entschuldigen, das muss sie immer tun, aber sie ist so ausgelaugt, dass diese Worte in ihrem Hals zu brennen scheinen.

Der Besitzer wird müde vom Schweigen des Mädchens, das er vor weniger als vier Monaten aus Mitleid wegen ihrer Lebensgeschichte eingestellt hat.

„Sie sind gefeuert."

Sasha schluckt, ein fester Knoten formt sich in ihrem Hals. Sie nickt und verlässt das Büro, sich vom Gewicht der Ungerechtigkeit erdrückt fühlend.

„Wie kann er nicht sehen, dass ich das Opfer war?“ fragt sie und kickt unterwegs einen Stein. „Ich habe nichts getan, sie hat den Kaffee auf mich geschüttet, nur weil ihr verdammter Freund mir an den Hintern geschaut hat. Schlampe."

Sasha läuft die Straßen entlang in Richtung ihrer Wohnung, ihre schweren Schritte hallen auf dem abgenutzten und löchrigen Bürgersteig wider. Ihre Augen füllen sich mit Tränen aus Wut und Verzweiflung. Der kalte Wind schneidet ihr ins Gesicht, doch sie spürt kaum etwas, verloren in ihren düsteren Gedanken.

Jeder Schritt scheint eine monumentale Anstrengung zu sein, Sasha geht an erleuchteten Schaufenstern und eiligen Menschen vorbei, doch alles wirkt wie ein unscharfer Fleck.

Ihr Traum, ihren Vater in eine Klinik zu bringen, um die Sucht zu behandeln, damit sie wieder studieren, einen guten Job bekommen und einen Mann kennenlernen, heiraten und zwei Kinder haben kann, rückt immer weiter in die Ferne.

„Wie soll ich morgen das Brot kaufen?“ flüstert sie zu sich selbst.

~

Als sie die Haustür öffnet, trifft sie ein vertrauter Anblick. Ihr Vater, Pedro, liegt bewusstlos auf dem Sofa, umgeben von leeren Schnapsflaschen. Der starke Geruch von Alkohol durchdringt die Luft.

Sasha seufzt tief und spürt eine Welle aus Traurigkeit und Frustration. Mit tränenden Augen betrachtet sie die Szene vor sich.

„Warum muss das alles so sein?“ flüstert sie zu sich, die Stimme vom Schmerz gebrochen, ohne zu ahnen, dass es noch schlimmer werden kann.

Langsam nähert sie sich dem Sofa und betrachtet das Gesicht ihres Vaters. Er wirkt so verletzlich, so verloren in seiner eigenen Welt der Qual. Sasha erinnert sich an eine Zeit, in der er ihr Held war, bevor die Sucht und die Schuld ihn ergriffen.

„Papa…“ murmelt sie und berührt leicht seine Schulter. Doch Pedro rührt sich nicht, gefangen in einem tiefen Schlaf, hervorgerufen durch seinen Alkoholexzess.

Sasha geht in ihr Zimmer. Jeder Schritt ist schwer, beladen mit der Last von Verantwortungen, die sie nicht tragen sollte. Die Tür hinter sich schließend, ist dies der einzige Raum, in dem sie ihre Verteidigung fallen lassen kann.

Sie wirft sich aufs Bett und umklammert das Kissen fest. Die Tränen beginnen zu fließen, heiß und unaufhörlich. Sie weint um alles – um den Verlust der Mutter, um den Vater, der sich in der Trauer verloren hat, und um die ungewisse Zukunft, die sie erwartet.

„Warum, Gott?“ flüstert sie in die Leere, die Stimme voller Verzweiflung. „Warum muss es so schwer sein?“

Die Erschöpfung überwältigt sie schließlich, und Sasha schläft ein, die Tränen noch das Kissen feuchtend. Ihre Träume sind verworren und unruhig.

~

Pedro wacht am nächsten Morgen mit einem vernichtenden Kater auf, sein Kopf pocht im gleichen Rhythmus wie das Klopfen an der Tür. Als er versucht, sich auf dem alten Sofa zu orientieren, fühlt es sich an, als würden Hämmer in seinem Kopf gehämmert.

Schwerfällig steht Pedro auf und geht zur Tür. Beim Öffnen steht eine scheinbar ältere Frau in der Schwelle seines Hauses. Ihr Ausdruck ist ernst, ihre grünen Augen durchdringend.

„Was wollen Sie?“ brummt Pedro grob, keine Geduld für Besucher habend.

Die Frau rümpft die Nase; der Gestank von Pedros Körper dringt hervor und reizt ihren empfindlichen Geruchssinn. Sie mustert ihn mit verurteilendem Blick und verkündet unverblümt:

„Ich bin gekommen, um das Mädchen abzuholen."

Pedro blinzelt, versucht seine Gedanken zu sammeln. Der furchtbare Kater trübt seine Vernunft, doch es braucht nicht viel Zeit, bis die Erinnerungen an die vergangene Nacht ihn wie ein Schlag treffen. Nun steht eine Fremde an seiner Tür, um seine süße Tochter mitzunehmen. Panik ersetzt den Kater, und verzweifelt versucht er, die Tür zu schließen, um die Frau fernzuhalten.

Doch die alte Frau, trotz ihres zerbrechlich wirkenden Äußeren, überrascht Pedro. Mit einer schnellen Bewegung blockierte sie die Tür mit ihrer Hand und zeigte eine unerwartete, erstaunliche Kraft.

„Sie werden meine Tochter nicht mitnehmen!“ schreit Pedro, Tränen steigen ihm in die Augen. Der Mann, der in den letzten Jahren so tief ins Trinken versunken ist, sieht sich nun den grausameren Folgen seiner Sucht gegenüber, als er je hätte erwarten können.

Die Frau seufzt, ihr Blick bleibt ernst und unerschütterlich.

„Wenn Sie mir das Mädchen nicht aushändigen, habe ich die Erlaubnis, sie zu töten und Sie zur Folter zu bringen,“ sagt Luciana mit fester Stimme. Eine Stimme, die für eine Frau mit völlig weißem Haar sehr hart klingt.