A cela era fria.

Silenciosa demais.

Letícia estava sentada no banco de concreto, os braços abraçando o próprio corpo, como se tentasse se manter inteira. O tempo parecia não passar ali dentro.

Ou talvez estivesse passando rápido demais.

Ela nem sabia mais.

A cabeça girava.

As imagens voltavam em fragmentos.

Helena.

O banheiro.

O sangue.

A polícia.

A voz do policial ecoando.

“Morte de Juliano Bittencourt.”

Ela levantou o rosto de repente, como se ainda estivesse tentando entender aquilo.

— Eu ne