David Jones

A cozinha da casa do Nate sempre foi o lugar mais honesto dela. Mesmo quando a sala tentava ser elegante, o escritório exibia poder e o quarto exigia silêncio, aqui a verdade sempre soube sentar à mesa. Era tarde ou cedo demais e a luz amarela sobre a bancada fazia um círculo de calor no meio do azulejo frio. Eu estava debruçado no balcão, uma caneca de café que já tinha gelado na mão, ouvindo o barulho doméstico da casa voltando a respirar: a geladeira, o vento pegando a cortina, um rangido tímido no piso do corredor.

Moira entrou, o avental com glitter denunciando o turno mais longo do mundo. Prendeu um suspiro no sorriso quando me viu.

“Ela apagou,” disse, e a voz parecia um cobertor. “Segurou o cartaz, apontou as es