Local: Pub “Black Widow”, Boston

Pouco depois da saída de Evan da VIP Rooms

A noite havia engolido Boston com seu hálito frio e cortante. As luzes do distrito de Seaport piscavam como olhos bêbados e inquietos.

O pub era uma mistura de cheiros fortes, cerveja derramada, couro desgastado dos estofados antigos, fumaça de cigarro e perfume barato. O som de uma banda tocando jazz moderno reverbera em suas costelas. Gritos, risadas, o tilintar de copos. Mas nada parecia alcançar Evan de verdade.

Ele estava ali, sentado no canto mais escuro do pub, com um copo de uísque firme na mão, ele encarava o líquido como se pudesse encontrar respostas ali. Era o terceiro, ou talvez o quarto e ele sequer sentia mais o gosto. O terno ainda impecável denunciava que tinha vindo direto de um lugar que exigia postura. Mas naquele momento, o olhar baixo, a barba por fazer e os olhos vermelhos contavam outra história. Sentia apenas o vazio, a névoa densa dos pensamentos que não cessavam de sussurrar o nome