Na sala de reuniões, o silêncio pós-bomba era tão denso que o zumbido do monitor parecia um tiro.

Hugo estava com as mãos na cabeça, encarando o carpete, destruído.

Greta, estática na ponta da mesa, parecia ter envelhecido dez anos em dez segundos.

Noah soltou o ar pelo nariz lentamente.

O tremor de asco em suas mãos havia sumido, substituído pela rigidez de quem acabou de herdar uma guerra.

Ele esticou o braço, pegou o controle remoto e desligou a TV.

A tela imensa da Fox 11 ficou preta, corta