O som das pérolas negras quicando no concreto áspero do Porto de Santos parecia, na minha cabeça, o disparo de uma metralhadora. Tique, tique, tique. Elas rolavam pela graxa, pela poeira, sujando o único fragmento que eu ainda tinha da minha mãe, enquanto o mundo ao meu redor desabava em câmera lenta. O cheiro de óleo diesel e maresia de repente ficou sufocante, com