Ross Anderson

O problema de estar em um internato em um sábado à tarde não é o silêncio — é o excesso de olhares. Olhares que pesam, que investigam, que questionam sem pronunciar palavra alguma. Enquanto caminho pelo longo corredor de piso acinzentado, sob a iluminação fria que parece ampliar qualquer sombra, sinto cada par de olhos dos poucos funcionários que permaneceram ali naquele fim de semana. Em Nova Iorque, o inverno ainda deixava o ar pesado, e as janelas altas do prédio filtravam uma