A escuridão do quarto de Arthur Fairchild foi rompida por um arquejo violento. O homem abriu bem os olhos, com o coração martelando contra as costelas como um animal enjaulado. O suor frio ensopava sua testa. Fora apenas um piscar de olhos, um cochilo involuntário em sua poltrona, mas tempo suficiente para que ela retornasse.

Em sua mente, a lembrança projetava-se com uma nitidez aterradora. Aqueles olhos castanhos, profundos e carregados de uma tristeza que ele nunca pôde consolar; o cabelo es