O punho de Florence se fecha e, em um impulso cego, ela o desfere contra o vidro rachado. O impacto reverbera pelo cômodo abafado, estilhaços deslizando pela cômoda, espalhando-se pelo chão, cravando-se na pele cortada de sua mão. O sangue escorre quente entre seus dedos, mas ela não se importa. A dor é irrelevante diante da fúria que a consome. Eles falharam, e isso não deveria ter acontecido.

A porta se escancara com um estrondo, fazendo-a se virar em um rompante. O olhar de Hugo a encontra no mesmo instante, percorrendo o caos ao redor com uma fúria contida, os olhos faiscando. Ele bate à porta atrás de si com violência, o impacto reverberando pelo cômodo e avança pelos destroços com passos firmes, a raiva pulsando em cada músculo tensionado, incendiando seu olhar.

— Está satisfeita com a confusão que criou? — Hugo dispara, a voz carregada de raiva, enquanto seus punhos se cerram com força. — Tínhamos tudo sob controle, Florence. Podíamos sair ilesos, sem rastros, sem consequências