Capítulo 41Punto de vista de EvelynEl silencio en la cocina no era solo silencio; era ensordecedor. Era el tipo de silencio que te zumba en los oídos después de que estalla una bomba.Miraba fijamente al hombre que estaba de pie junto a la encimera. El «Jean-Pierre» que yo había contratado era una colección de tics nerviosos, hombros caídos y una voz que raspaba como papel de lija sobre seda.Pero el hombre que estaba allí ahora, con la risa desvaneciéndose en una quietud pesada y concentrada, era alguien distinto.La forma en que inclinaba la cabeza, apenas una fracción hacia la izquierda. La manera en que sus manos descansaban sobre el mármol, los dedos abiertos en una postura protectora y confiada que yo había visto mil veces en la penumbra de nuestro antiguo apartamento.Caleb.El nombre gritó en mi mente, pero la garganta se me quedó paralizada. El corazón me martilleaba contra las costillas, un pájaro atrapado desesperado por escapar. Miré la peluca: era falsa. Miré la máscara

Capítulo 43Punto de vista de EvelynEl ático se sentía más pequeño esa noche. El aire estaba denso con el aroma del costoso colonia de Alaric y la tensión metálica que aún flotaba de la confrontación que me había perdido en la cocina.Alaric estaba sentado frente a mí en la mesa de comedor de caoba, el ego visiblemente herido, sosteniendo un vaso de whisky como si fuera medicina.Pero mi atención no estaba en el hombre con el que se suponía que debía casarme. Estaba en el hombre que permanecía detrás de él.Jean-Pierre se movía con una fluidez que se burlaba de esa ridícula peluca. Se inclinó para llenar mi copa, los movimientos precisos, casi clínicos.Sin embargo, cuando el Cabernet de un rojo profundo golpeó el cristal, la manga se le subió apenas un centímetro y dejó al descubierto el músculo cordado de un antebrazo que yo conocía mejor que mi propio reflejo.—Merci, Jean-Pierre —murmuré, la voz un tono más baja de lo que pretendía.—Ce n’est rien, Madame —respondió. Aquel acento

Capítulo 45Punto de vista de JulianEn el Imperio Sterling no creemos en fantasmas. Creemos en los datos. Creemos en la ventaja. Y creemos que cuando algo huele a cadáver que regresa a la vida, no se llama a un sacerdote: se llama a un técnico de laboratorio.Estaba de pie en la galería a oscuras del ático de mi hermana. La sombra de un busto de mármol ocultaba mi silueta.El traje a medida me sentaba como una armadura, pero mi mente era un bisturí que diseccionaba la anomalía que en ese momento ocupaba la cocina.«Jean-Pierre».El hombre era una caricatura ambulante. El acento resultaba demasiado marcado, los movimientos demasiado deliberados y la coincidencia de su llegada, demasiado perfecta.Evelyn podía estar cegada por el duelo y por la presión asfixiante de la fusión con Alaric, pero yo soy el Segundo de la Presidenta. Soy quien mantiene las sombras fuera de la luz.Observé a través de la puerta entreabierta cómo el chef limpiaba la encimera. Acababa de arrastrar a un Alaric b

Capítulo 47Punto de vista de CalebEl sol de la mañana era una cuchilla de luz que cortaba a través de las ventanas de la cocina, pero no traía ningún calor.Mi encuentro con Evelyn a las dos de la madrugada era un fantasma que perseguía cada uno de mis movimientos. Cada vez que rompía un huevo, sentía la presión fantasma de sus dedos en mi muñeca. Cada vez que respiraba, olía a jazmín.Pero el pasado era un lujo que no podía permitirme hoy. El presente estaba entrando en ese momento por la puerta principal del ático Sterling, y traía consigo una bomba de relojería.—¡Monsieur Sterling! ¡Es un honor!La voz retumbó desde el vestíbulo, resonando con un acento parisino grueso y auténtico que me hizo caer el estómago hasta los zapatos.Me sequé las manos en el delantal, ajusté la peluca de Jean-Pierre y avancé hacia las puertas batientes.En el centro del salón estaba Lucian Dupond.Lucian era un arquitecto de renombre mundial, un hombre de gustos excesivos y de memorias aún más excesiv

Capítulo 49Punto de vista de EvelynLa seda de mi vestido era un arma psicológica, una prenda esmeralda ceñida a la piel que susurraba contra mis muslos a cada paso.Me detuve frente al tocador, trazando la línea de mi clavícula con un aceite brillante que olía a jazmín de medianoche.Sabía que él me observaba. Sentía el peso de su mirada desde el pasillo, un calor físico que erizaba los finos vellos de mis brazos.Caleb, o «Jean-Pierre», como se empeñaba en insistir, era un hombre construido sobre pilares de control.Había navegado salas de juntas, sobrevivido a la muerte congelada de los Alpes y actualmente se hacía pasar por francés mientras esquivaba a un perro armado con un cuchillo de carnicero.Pero esta noche iba a derretir la máscara. Quería ver si el hombre bajo la peluca seguía siendo el que una vez me prometió el mundo, o si de verdad se contentaba con ver cómo mi vida se consumía en llamas desde el banquillo de mi cocina.—Evelyn, cariño, te ves… impresionante —la voz de