— Ele disse que Evelyn é perigosa.— Ele estava certo. O que não significa que a solução seja você virar propriedade protegida.— Eu sei.— Sabe mesmo? Porque depois do que você não me contou ontem, estou desconfiada.Scarlett ficou imóvel.— O que eu não contei?— Você escreveu furiosa e confusa, depois desapareceu. Isso normalmente significa que houve algo emocionalmente estúpido.Scarlett fechou os olhos.Madison era irritantemente competente.— Nada aconteceu.— Essa frase nunca significa nada.— Quase aconteceu.Silêncio.Depois:— Defina quase.— Não.— Scarlett.— Ele quase me beijou. Ou eu quase o beijei. Ou nós quase fizemos algo idiota no corredor.Madison respirou fundo.— E ele parou?— Sim.— Você pediu?— Não exatamente.— Scarlett.— Eu disse para ele não me tocar antes. No contrato. Na vida. Ele lembrou disso. Disse que eu estava com raiva, ferida e tentando provar algo, e que isso não era o mesmo que querer.Madison ficou em silêncio outra vez.— Isso foi... corretame

Scarlett esperava na sala de visitas menor, de pé junto à janela. Claire estava sentada discretamente perto da porta, tablet no colo. Thomas permanecia do lado de fora.Evelyn entrou sorrindo.— Scarlett.— Evelyn.— Que gentileza me receber.— Não confunda curiosidade com gentileza.O sorriso da loira aumentou.— Você aprende rápido.— Convivo com bons professores em manipulação.Evelyn olhou para Claire.— Precisamos de plateia?— Sim — Scarlett disse.— Você tem medo de mim?— Não. Tenho advogado.Claire digitou algo no tablet. Talvez para esconder uma reação.Evelyn caminhou até o sofá e se sentou sem convite.Scarlett permaneceu de pé.— Veio admitir que plantou as matérias?— Que matérias?— Você é melhor do que isso. Não finja mal.Evelyn tocou o próprio colar.— A imprensa cria histórias. É o que faz.— A imprensa cria histórias quando alguém entrega ingredientes.— E você entregou ótimas imagens ontem.Scarlett sorriu.— Chegamos à parte honesta.Evelyn cruzou as pernas.— Vo

Scarlett pegou a fotografia, guardou no envelope e trancou na gaveta.Depois olhou para a aliança em seu dedo.— Você quer guerra, Evelyn? — sussurrou.A casa não respondeu.Mas Scarlett sorriu sem alegria.— Então escolha melhor suas armas.A tempestade chegou antes do previsto.Naquela manhã, o céu sobre Greenwich ainda parecia apenas pesado, como se carregasse mau humor suficiente para combinar com a mansão Blackwell. Nuvens baixas cobriam o jardim, escurecendo a estufa recém-aberta, onde vasos novos aguardavam as primeiras mudas. O vento soprava frio, mas Scarlett não deu muita importância. Desde que chegara àquela casa, tudo ali parecia frio antes mesmo do clima confirmar.Ela passou parte da manhã na biblioteca da ala leste, revendo documentos da fundação com Madison por chamada. A nota sobre o programa de bolsas havia funcionado melhor do que esperavam. A fofoca plantada por Evelyn perdera força, substituída por matérias positivas sobre a expansão educacional e o financiamento

Ele olhou para ela sob a luz branca da lanterna.— Então venha.Ela o seguiu.Caminharam por um corredor escuro até uma área de serviço nos fundos. Damien encontrou o painel elétrico, verificou disjuntores, depois uma porta que levava a uma pequena estrutura externa.— O gerador fica lá fora.Scarlett olhou pela janela. A chuva caía quase horizontal.— Você vai sair nisso?— Sim.— Isso é idiota.— É necessário.— Uma combinação comum nos homens desta história.Ele olhou para ela, e quase sorriu.— Fique longe da porta.Damien saiu antes que ela respondesse.Scarlett ficou na área de serviço, abraçando o próprio corpo enquanto a porta batia atrás dele. O frio começou a entrar pela casa com rapidez. Ela esperou, irritada, preocupada e mais preocupada por estar preocupada.Minutos se arrastaram.Quando Damien voltou, estava encharcado.O cabelo escuro colado à testa, o sobretudo pingando, a camisa molhada em alguns pontos. Scarlett sentiu algo estranho ao vê-lo assim. Menos imponente. M

A febre piorou com o passar da noite.Scarlett tentou negar por quase uma hora, mas o corpo não colaborou. A dor de cabeça aumentou, os arrepios ficaram mais fortes e o cansaço a tornou lenta. Damien percebeu cada sinal como se estivesse esperando um relatório do corpo dela.— Você precisa deitar — ele disse enfim.— Estou sentada.— Deitar é diferente.— Obrigada pela aula.— Scarlett.Ela fechou os olhos.— Está bem.Ele preparou o sofá perto da lareira com cobertores e uma almofada. Ela quis reclamar, mas estava cansada demais. Deitou-se, enrolada em roupas dele e cobertores, sentindo-se vulnerável de um modo que a irritava mais do que a febre.Damien ajoelhou-se perto da mesa para colocar a caneca ao alcance dela.— Vou procurar remédio.— Não precisa.— Precisa.— Você sempre decide?Ele olhou para ela.— Estou tentando não decidir por você quando é sobre sua vida. Quando é sobre febre, vou ser autoritário.— Pelo menos escolhe bem suas batalhas.— Estou aprendendo.Ela fechou os