Sabia disso.Aquela era a casa de Damien. O contrato lhe dava liberdade em várias áreas, mas não o direito de invadir depósitos escondidos. Ainda assim, a mansão Blackwell inteira parecia construída sobre coisas não ditas. E Scarlett estava cansada de esperar que homens decidissem quando ela merecia saber a verdade.Aproximou-se das caixas.A primeira continha ferramentas de jardinagem enferrujadas, luvas ressecadas, etiquetas antigas de plantas.A segunda estava cheia de papéis, cadernos e alguns objetos embrulhados em tecido.Scarlett se ajoelhou.No topo, havia um livro de capa dura. Não era um diário, percebeu ao abrir. Era um catálogo de plantas, com anotações à mão nas margens. Letra elegante, inclinada.Lavanda perto do vidro sul. W. diz que o cheiro fica forte demais. Eu digo que ele reclama de tudo que é bonito.Scarlett franziu a testa.W.William?Continuou folheando.Mais anotações.Damien quebrou outro vaso hoje. Três anos e já com temperamento de tempestade. William riu.

Scarlett ficou em silêncio.— Eu não perdoei.— Ótimo. Entender é útil. Perdoar antes de reparação é perigoso.— Acho que preciso investigar Richard.— Sim. Mas com método, não impulso. Vou começar a procurar registros públicos antigos, processos, vínculos societários, qualquer coisa envolvendo William Blackwell, Richard Monroe e empresas intermediárias.— Você pode fazer isso?— Posso fazer muita coisa quando estou irritada.Scarlett sorriu fraco.— Obrigada.— E Scarlett?— Sim?— Conte a Damien que encontrou a foto antes que ele descubra por outra pessoa.Scarlett abriu os olhos.— Ethan disse que ele vai descobrir.— Concordo com Ethan. E se Damien descobre sozinho, ele transforma isso em traição. Se você conta, ainda é invasão, mas com iniciativa.— Você deveria trabalhar com diplomacia de guerra.— Já trabalho. Sou sua amiga.Depois da ligação, Scarlett ficou andando pela biblioteca.Contar a Damien parecia certo.Também parecia suicídio.Mas Madison tinha razão.Ethan também.D

— Lembro de poucas coisas. Vozes. Perfume. Risadas na estufa. Meu pai discutindo com Richard no escritório. Minha mãe dizendo que homens falavam mais alto quando tinham menos razão.Scarlett sentiu uma dor inesperada ao ouvir aquilo.Margaret parecia ter sido uma mulher viva. Real. Não apenas uma fotografia.— Ela parece ter sido sábia.— Era.A palavra veio sem hesitação.Damien aproximou-se do piano e tocou a madeira escura com a ponta dos dedos.— Depois que ela morreu, meu pai mudou. Depois que Richard o destruiu, ele desapareceu dentro da própria pele. Eu passei anos tentando entender qual perda matou mais.Scarlett não respirou.Damien parecia falar com o piano, não com ela.— E descobriu? — perguntou baixo.Ele olhou para ela.— Descobri que algumas perdas não matam. Elas ensinam a pessoa a viver como se já tivesse morrido.A frase era tão sombria, tão honesta, que Scarlett sentiu vontade de se levantar.Não para fugir.Para fazer algo.Tocar seu braço, talvez.A ideia a assust

E isso o fez quase sorrir.Quase.— Vamos? — ele perguntou.— Antes que você diga algo pior.O evento beneficente acontecia em Manhattan, em um salão de um museu privado. A causa oficial era financiamento de programas educacionais para jovens em situação vulnerável. Scarlett achou irônico. A fundação Monroe fazia algo parecido, só que com menos champanhe e muito menos gente interessada em aparecer ao lado do patrocinador correto.Ao chegarem, flashes explodiram.Dessa vez, Damien ofereceu o braço.Scarlett olhou para ele.— Necessário?— Para as câmeras.— Apenas para as câmeras?Os olhos dele se fixaram nela.— Neste momento, sim.A honestidade era perigosa porque abria portas para perguntas que ela não queria fazer.Scarlett apoiou a mão no braço dele.O contato atravessou a luva fina de controle que ela tentava manter sobre si mesma. Damien estava quente. Firme. Próximo. O perfume amadeirado dele misturou-se ao ar frio da noite e aos flashes.Fotógrafos gritaram:— Damien! Scarlett

Scarlett riu sem humor, mas a voz saiu trêmula de fúria.— Claro. Controle. Sempre controle.— Sim.— E quando não consegue?Os olhos dele desceram para a boca dela.Não por acidente.Dessa vez, não foi rápido.Scarlett sentiu o olhar como toque.— Damien.O nome saiu como aviso.Ou convite.Ela não sabia.Ele fechou as mãos sobre os joelhos, como se impedisse a si mesmo de se mover.— Não diga meu nome assim.— Assim como?— Como se também não soubesse se quer me ferir ou me puxar para mais perto.O silêncio que veio depois foi devastador.Scarlett deveria negar.Não negou rápido o suficiente.Damien viu.Claro que viu.Ele sempre via.— Eu odeio você — ela disse, mas a voz saiu baixa demais.— Eu sei.— Odeio o que fez comigo.— Sim.— Odeio que tenha razão sobre meu pai.— Talvez.— Odeio que às vezes pareça menos monstruoso do que eu preciso que seja.Os olhos dele mudaram.A frase ficou entre eles, nua.Damien aproximou-se mais um pouco, ainda sem tocá-la.— Eu também odeio isso.