Mi padre volvía a casa hoy con dos mujeres.Una de ellas ya era mi madrastra, técnicamente. Se había casado con ella en España hace dos meses, alguna ceremonia discreta en una playa a la que nunca me invitaron. Ahora se mudaba para siempre, maletas y todo.Mi padre tiene cuarenta y cinco, pero el accidente de hace ocho años le quitó mucho. Pelvis destrozada, daño nervioso, todo el paquete.Los médicos fueron directos al aconsejarle: nada de sexo, o arriesga un evento cardíaco. Él lo aceptó, dijo que había terminado de perseguir esa parte de la vida.Lo que necesitaba, me dijo, era alguien que lo cuidara, cocinara comidas de verdad, manejara las pastillas, mantuviera la casa en marcha.Yo no puedo hacerlo para siempre. Tengo la empresa que dirigir ahora que he salido de la universidad: veintidós años y ya sentado en salas de juntas que él construyó de la nada.Así que Elena.Veintiocho. Enfermera titulada. Papá la conoció cuando la asignaron a su rehabilitación después de un pequeño br

A la mañana siguiente me desperté sintiéndome como si me hubiera enchufado a un cargador durante la noche: cada músculo suelto, cada nervio zumbando con la electricidad residual de Bernice.Me estiré, sonreí al techo un segundo y luego me levanté de la cama.La casa estaba en silencio. Demasiado silencio.Me puse pantalones cortos de baloncesto y una camiseta de tirantes, bajé el pasillo. La puerta de Bernice estaba abierta; la cama hecha; la habitación vacía. Ni rastro de ella.Un olor me golpeó a mitad de las escaleras: café fresco, algo friéndose, ajo y cebolla tal vez. Desayuno.Lo seguí hasta la cocina.Elena estaba allí sola, de pie en la encimera con un top blanco fino y pantalones de yoga grises que se pegaban a cada curva.El cabello suelto por una vez: ondas oscuras por la espalda. Estaba de puntillas, alcanzando algo en el estante superior —un bote de especias, tal vez—; el culo perfectamente delineado, la espalda arqueada.Me detuve en el umbral, solo mirando un segundo.N