El aire acondicionado en la esquina del techo estaba traqueteando. Era un estúpido sonido de clic rítmico que Marcus normalmente nunca notaba, pero esta noche taladraba directamente en su cráneo.Era casi la una de la madrugada. Estaba sentado en la oscuridad de su apartamento junto al puerto. La única luz era el feo resplandor amarillo que se filtraba a través de las persianas desde las farolas en los muelles.No había encendido ni una sola lámpara desde que regresó. Simplemente no podía animarse a pulsar el interruptor.Su chaqueta de traje estaba en un montón arrugado en el suelo en algún lugar cerca de la entrada. La corbata probablemente estaba al lado. Ahora solo llevaba su camiseta interior y sus pantalones.Sostenía una copa en la mano, el hielo completamente derretido, diluyendo los dos dedos de bourbon que había servido hace una hora.Se la llevó a los labios de todos modos. Sabía a agua metálica y a madera barata. La tragó y dejó caer su cabeza hacia atrás contra el sofá de

Se quedó helado en sus pasos. La voz no era fuerte. Era suave. Casi casual. Pero lo paralizó por completo.No quería darse la vuelta. Realmente no. Su cerebro le gritaba que simplemente siguiera bajando las escaleras y fingiera que no había oído nada. Solo alejarse y subirse al coche.Pero su cuerpo lo traicionó. Siempre lo hacía cuando se trataba de ella. Giró lentamente sobre las puntas de sus pies. La alfombra gruesa se sentía como arenas movedizas tirando de él hacia abajo.Y entonces la vio.El aire realmente salió de sus pulmones en un patético y agudo jadeo. Casi se atraganta con su propia saliva. Ella estaba allí, justo en el umbral.La cálida luz dorada del dormitorio principal se derramaba directamente detrás de ella. La enmarcaba como una especie de cruel e intocable pintura en el oscuro pasillo.Su cabello era un completo desastre. Estaba recogido en este moño suelto y desordenado, con mechones oscuros pegados a su cuello húmedo y cayendo descuidadamente sobre su clavícula

La habitación del hotel olía a cuero de viaje caro, a lluvia londinense pesada adherida a la lana, y al agudo y clínico mordisco del perfume característico de Sophia.Era una suite sofocantemente lujosa escondida en las colinas sobre Cannes, el tipo de lugar donde las gruesas cortinas están específicamente diseñadas para bloquear el sol mediterráneo, manteniendo el mundo permanentemente oscuro y silencioso.Sophia no parecía alguien que acababa de pasar cuatro horas atrapada en un vuelo privado. Su cabello estaba recogido en un impecable y severo moño.Su abrigo de viaje a medida estaba cuidadosamente doblado sobre el respaldo del sofá, completamente libre de arrugas. Parecía una mujer que tenía todo bajo control.Hasta que lo miró a él.En el momento en que Marcus cruzó la puerta, sus ojos se fijaron en su arrugada camisa de lino. Rastreó la tenue y pegajosa mancha de bourbon cerca de su puño, luego subió a la mirada cruda e inyectada en sangre en sus ojos.Se detuvo en seco en medio

El sol estaba completamente agresivo a la mañana siguiente. No le importaba ni un poco que Marcus hubiera pasado toda la noche desgarrando su propia mente en pequeños y sangrientos fragmentos.Simplemente irrumpió a través de las delgadas cortinas de lino de la habitación de invitados, brillante y caliente y completamente implacable.Abajo, la villa ya zumbaba con ese nauseabundo tipo de ruido de gente rica. El retiro de la junta había comenzado oficialmente. Marcus podía escuchar el débil y horrible tintineo de cucharas de plata contra caras tazas de café de porcelana en el patio principal del desayuno.Podía escuchar los bajos y seguros murmullos de hombres que realmente tenían control sobre sus vidas. El olor a espresso oscuro tostado y mantequilla caliente se elevaba a través de las tablas del piso. Honestamente le daban ganas de vomitar.No había dormido. Ni siquiera diez minutos.Cada vez que cerraba los ojos, la pesada y sofocante oscuridad detrás de sus párpados se llenaba inm

Era alrededor de las dos de la madrugada. Quizás más cerca de las tres. Los relojes antiguos de la villa estaban completamente desincronizados, su pesado y rítmico tictac resonando en los oscuros y cavernosos pasillos como una cuenta regresiva para su propia ejecución.Marcus estaba en medio de la enorme cocina industrial de chef. No había encendido las luces. La única iluminación era el duro y pálido resplandor LED que se derramaba desde la puerta abierta del refrigerador sub-cero.Se sentía enfermo. Los celos tóxicos y sofocantes de la cena no habían disminuido. Solo se habían agriado. Se habían hundido profundamente en el revestimiento de su estómago, agrios y pesados, haciendo que sus manos temblaran tan violentamente que ya había dejado caer un vaso de agua vacío en el fregadero de acero inoxidable. Afortunadamente, no se había roto.Se apoyó pesadamente contra el frío mármol de la isla central, frotando brutalmente los talones de sus manos contra sus ojos inyectados en sangre. E