— Lembre-se — sussurrou a amiga. — Você não está dançando para ele.— Eu sei.— Nem para irritar as esposas.— Eu sei.— Nem para provar que Nadine não manda em você.Layla hesitou.Samira apontou.— Eu sabia.— Um pouco para isso.— Layla.— Pouco.— Pouco incêndio ainda queima cortina.Layla respirou fundo.Do outro lado do arco, o apresentador começou a anunciá-la.“Layla Haddad, professora e artista de dança tradicional, integrante do novo programa de apoio a espaços culturais femininos da Fundação Al-Mansour...”Pública.Profissional.Documentada.Cada palavra era uma pequena proteção.Ou uma pequena exposição.O nome dela ecoou pelo pátio.Aplausos começaram.Samira apertou sua mão.— Vai.Layla entrou.O pátio das fontes era deslumbrante.Lanternas douradas pendiam entre colunas. As fontes refletiam luz em mosaicos azuis e prateados. Convidados se distribuíam ao redor do espaço em mesas elegantes. Havia flores, câmeras discretas, seguranças, criados, joias, poder.E, na mesa pr

Essa era uma das habilidades mais perversas da elite: transformar terremotos em pequenas oscilações de decoração.Farida conversava com o embaixador francês. Nadine sorria para uma mulher de família bancária. Aisha bebia suco de romã com expressão entediada. Mariam observava as fontes. Rashid, do outro lado, ria com dois homens do conselho.Zayn voltou à mesa principal depois que Layla partiu.Samira Al-Mansour estava sentada, mas seus olhos foram imediatamente para ele.— Ela aceitou o carro?— O seu.Samira assentiu.— Boa.— Obrigado.— Não confunda gratidão com intimidade restaurada.— Não confundo.A primeira esposa olhou para o pátio.— Você quase arruinou tudo durante a dança.— Eu sei.— Ela continuou.— Eu vi.— Você deveria aprender com isso.Ele olhou para ela.— Você já disse.— Direi de novo, porque aparentemente homens precisam de repetição para transformar verdade em comportamento.Zayn quase sorriu.A noite estava deformando todos.Samira parecia mais viva em sua raiva

Samira fechou os olhos.Aisha desviou o rosto.Mariam levou a mão à boca.Nadine ficou imóvel, o brilho de satisfação misturado a algo ferido.Farida não piscou.— Então minta.Zayn olhou para a mãe.A palavra parecia suja.— Minta — repetiu Farida. — Como todos neste palácio já mentiram para preservar algo maior do que o próprio coração.Samira abriu os olhos.— Não chame covardia de grandeza.Farida virou-se para ela.— E você chamará o quê? Romance? Quer vê-lo abandonar alianças, esposas, família, acordos e segurança por uma mulher que ele conheceu há dias? Quer ver Layla Haddad devorada por jornais, famílias tradicionais e inimigos políticos? Quer que ela seja lembrada para sempre como a dançarina que seduziu um sheikh casado?Samira não respondeu.Porque não havia resposta simples.Zayn olhou para Youssef.— Você concorda?O conselheiro demorou.Esse atraso já era resposta.— Concordo que um afastamento público reduziria parte do risco imediato.— Parte.— Sim.— E o custo?Youss

— Eu sinto muito.— Disse que eu era só uma artista contratada. Que não havia nada. Que minha participação já tinha cumprido propósito.A voz quebrou.Soraya acariciou seus cabelos.— Minha filha...Layla se afastou, limpando o rosto com raiva.— E o pior é que uma parte de mim entende por que ele fez.— Entender não obriga você a perdoar.— Eu não vou perdoar.A frase saiu rápida.Quente.Talvez cedo demais.Mas necessária.Soraya segurou o rosto dela entre as mãos.— Então não perdoe agora. Apenas não deixe que a humilhação dele vire sua identidade.Layla respirou com dificuldade.— Eu quero sair daqui.Samira se aproximou.— Do apartamento?Layla balançou a cabeça.— Da cidade. Do alcance dele. Do palácio. De tudo.Soraya ficou imóvel.— Para onde?Layla enxugou as lágrimas.— Não sei ainda.Mas, no instante em que disse, a ideia criou raiz.Ir embora.Não como fuga.Como sobrevivência.Zayn havia conseguido afastá-la.Não do jeito que pensava.Não como proteção.Mas como ferida.E

— Não.— A segunda é mais elegante. “Alguns homens confundem covardia com honra...”Layla ficou em silêncio.Essa doeu porque era verdade.— Layla? — Samira chamou.— Estou aqui.A amiga mudou o tom imediatamente.— Você está muito mal?Layla olhou para a mala aberta.— Estou muito acordada.— Isso é pior.— Acho que vou para Al-Mina.Silêncio.Do outro lado, Samira não fez piada.— Quando?— Em breve. Talvez amanhã. Talvez depois.— Com sua mãe?— Sim.— E o estúdio?— Você consegue cuidar por algumas semanas?— Consigo cuidar para sempre, se precisar. Mas não gosto do motivo.Layla engoliu a emoção.— Eu também não.— Isso é fuga?A pergunta veio sem crueldade.Ainda assim, atingiu.Layla olhou para Soraya.A mãe não respondeu por ela.— Não sei — admitiu. — Parte é. Parte é sobrevivência.Samira respirou fundo.— Então faça como sobrevivência. Não como vergonha.Layla fechou os olhos.— Todo mundo resolveu falar frases sábias agora?— Eu aprendi com seu drama. Evolução por trauma.