Miranda sentia que não aguentava mais. Estava encolhida na cama, enquanto seu corpo se sacudia com soluços silenciosos, mas dilacerantes. Estava chateada com tudo: com Alec por sua covardia, com Elizabeth por suas manipulações e consigo mesma por ter amado em silêncio um homem que a havia ignorado durante anos. Sentia-se estúpida por ter guardado aquela esperança e, agora que a verdade havia vindo à tona, em vez de se sentir libertada, sentia-se traída. Tentou se levantar, impulsionada por um desejo irracional de fazer as malas e ir embora, de fugir para a casa de Vera ou para qualquer lugar onde não tivesse que ver aqueles olhos azuis que haviam mentido para ela. Mas mal colocou um pé fora da cama e a tontura a atingiu. Suas pernas, fracas pelo mês de inatividade, tremeram, e a dor nas costelas lembrou-lhe cruelmente a sua realidade. — Que droga... — sussurrou, deixando-se cair de novo no colchão, derrotada. Estava presa. Fraca demais para ir embora, ferida demais para ficar. N

Miranda estava prestes a apagar o abajur da mesa de cabeceira, tentando encontrar um pouco de paz no sono, quando a porta do seu quarto abriu de golpe. O som a fez pular na cama, protegendo o braço ferido por instinto. Ali, no limite da porta, recortado pela luz do corredor, estava Alec. Ele parecia terrível. A camisa branca estava desabotoada e manchada de bebida, o cabelo bagunçado como se tivesse passado as mãos por ele mil vezes, e seus olhos azuis estavam injetados de sangue, vítreos e desfocados. O cheiro de álcool inundou o quarto antes mesmo de ele dar o primeiro passo. — Miranda... — balbuciou, com a voz pastosa e quebrada. Ela se tensionou, sentando-se com dificuldade. — Alec, você está bêbado. Saia daqui. Ele ignorou a ordem dela. Cambaleou em direção à cama, mas não com agressividade, e sim com um desespero patético. Ao chegar à beira, suas pernas falharam e ele caiu de joelhos sobre o tapete, agarrando-se aos lençóis como um náufrago a uma tábua de salvação. — Po

Miranda jazia na maca, com os olhos cravados no teto na penumbra, sentindo-se atordoada pelo zumbido da máquina de ultrassom. Sua mente repetia um mantra desesperado: "Por favor, diga que não. Por favor, que seja estresse. Que seja qualquer coisa menos isso". Tinha sonhado, tinha ansiado com todas as suas forças que o médico lhe dissesse: "Não, a senhora não está grávida, é apenas um desajuste hormonal". Mas o silêncio do doutor Evans se prolongou demais. Miranda virou a cabeça e viu o rosto dele iluminado pela luz azul del monitor. Não havia dúvida em seus olhos, mas sim uma expressão de seriedade profissional de que ela não gostou nem um pouco. — Doutor... — sussurrou, com la voz trêmula. — O que está acontecendo? Diga-me realmente o que eu tenho. Espero... espero que realmente não esteja grávida. Tenho certeza de que não é uma gravidez, verdade? O doutor Evans soltó um suspiro profundo, parou o transdutor sobre o ventre dela e a olhou por cima dos óculos. — Não sei quais fora

Miranda balançou a cabeça, obrigando-se a afastar os pensamentos tolos que a assaltavam. Não podia continuar remoendo aquela ideia absurda de que sua vida havia se transformado em uma história de amor falsa, sem um final feliz. Não queria se sentir sobrecarregada pelo turbilhão emocional. Em vez disso, decidiu se concentrar no prazer simples de um café quente na companhia de sua amiga Vera, que a havia convidado para uma cafeteria tranquila e iluminada naquela manhã. — Miranda — disse Vera, sorrindo para ela enquanto dava um gole em sua xícara —, estou tão feliz em ver que você tem melhorado cada dia mais. Já está quase totalmente recuperada das lesões. Mas suponho que ainda se sinta esgotada, não é? Miranda apoiou-se no encosto da cadeira. — Devo admitir que tem sido difícil. Sinto-me cansada às vezes e sinto dor em parte do corpo, mas suponho que seja normal. Agora também preciso lembrar que estou grávida e isso também tem muito a ver com o cansaço que sinto — admitiu com um lev

Alec estava de pé em seu imenso escritório, a gravata frouxa e o rosto inflamado pela raiva contida. À sua frente, Elizabeth Radcliffe permanecia de pé, elegante e imperturbável, mas visivelmente tensa. A discussão girava em torno da conveniência de virar a página e não buscar culpados, nem sequer pelo acidente de Miranda. — Se você estava tão preocupada que eu pensasse dessa maneira — disparou Alec, com uma voz perigosa —, não acha que nunca deveria ter passado pela sua cabeça a ideia de que eu deixaria de buscar justiça pelo que ela fez? Elizabeth suspirou, com a postura rígida. — Alec, por favor. Você não está entendendo. Faço isso para que não afete a nossa imagem, porque não quero que nos vejamos envolvidos em toda uma polêmica. Mas isso não pode ficar assim. A mulher assentiu com a cabeça e, com uma audácia que só ela possuía, aproximou-se e atreveu-se a sentar-se na cadeira de visitas em frente à escrivaninha, apesar de seu filho não ter lhe dado permissão para isso. Just