POV Katerina SokolovO aperto de aço da mão dele na minha garganta não me trouxe pavor, mas sim uma onda quente, distorcida e avassaladora de luxúria. A escuridão no olhar de Victor me consumia. As minhas lágrimas transbordaram, escorrendo silenciosas pelas minhas têmporas e molhando os lençóis ásperos sob a minha cabeça. Eu estava quebrada. Estilhaçada pela necessidade brutal e insana que eu sentia daquele homem.— Me dá seu coração, meu amor... — Eu implorei, a voz rasgada pela falta de ar e pela devoção sombria que apodrecia a minha sanidade. — Você sabe o que eu sinto...Levei a minha mão esquerda até o peito dele, espalmando os meus dedos trêmulos bem sobre a batida acelerada e violenta do coração que eu desejava arrancar e guardar apenas para mim.— Me diz... — Eu arfei, os meus olhos buscando qualquer fresta de luz nas íris completamente negras dele. — Algum dia você pensou em termos uma família? Ou... em sermos pessoas normais vivendo uma paixão? Eu sonho com isso todos os dia

POV Katerina Sokolov O silêncio na ala oeste era um cadáver que eu não tinha mais interesse em velar. Nas últimas horas, eu não fui apenas uma mulher limpando vestígios; eu fui uma arquiteta demolindo um mausoléu. Olhei para o amontoado de roupas bege e tons de areia jogados no canto do quarto — o uniforme da minha submissão, a paleta de cores desbotada que Victor escolhera para que eu me tornasse o reflexo pálido da mulher que ele realmente desejava. Ele queria uma santa; eu nasci uma tempestade. Fui até o fundo falso da mala e extraí a seda que ele nunca me permitiu usar. O vestido era de um tom vinho tão denso que parecia ter sido tingido com o sangue dos meus inimigos. Ele deslizou pelo meu corpo como uma carícia pecaminosa, abraçando os meus quadris e descendo em uma fenda que anunciava a minha liberdade a cada movimento. O decote nas costas caía até a base da minha coluna, expondo as cicatrizes que ele antes chamara d

POV Katerina Sokolov O silêncio daquela madrugada não era o silêncio de um túmulo, mas o de um santuário. Abri os olhos lentamente, a mente ainda envolta na névoa do sono profundo, mas o meu corpo registrou a mudança antes mesmo da minha consciência. Durante três longos anos, o meu despertar nas madrugadas era ditado pelo terror. Eu estava acostumada a acordar com os espasmos de Victor Vance, com os seus gritos abafados e o suor frio que encharcava os lençóis de seda enquanto ele revivia, noite após noite, o massacre dos seus pais. Eu era a sentinela dele, a mulher que o abraçava em meio aos seus demônios apenas para ser empurrada ou ignorada quando o sol nascia. Mas ali, nos braços de Nikolai, o ar era diferente. Eu senti o calor denso que emanava do peito dele contra as minhas costas. O braço pesado e musculoso de Nikolai estava atravessado sobre a minha cintura, prendendo-me com uma possessividade que

POV Katerina Sokolov O despertar foi uma experiência de desorientação sensorial. Abri os olhos lentamente, esperando encontrar o teto cinzento e descascado da ala oeste ou, na melhor das hipóteses, o teto metálico e funcional do jato privativo de Nikolai. Em vez disso, a minha visão foi inundada por vigas de madeira escura e secular, cruzando um teto de terracota que parecia carregar o peso de séculos de história. O ar que invadiu os meus pulmões não era o bafo úmido e salgado de Nova Jersey, nem o ar reciclado da aeronave. Era um ar frio, límpido, perfumado com o aroma terroso de vinhas úmidas, ciprestes e o cheiro doce de pão assado em forno de pedra. Eu estava deitada em uma cama imensa, coberta por lençóis de linho branco tão macios que pareciam nuvens de algodão. O peso reconfortante do corpo de Nikolai não estava mais ao meu lado, mas o calor dele ainda impregnava o travesseiro.

POV Katerina Sokolov O silêncio do meu quarto na ala oeste era uma mentira frágil. Eu estava sentada na beirada daquela cama estreita, sentindo o frio de Nova Jersey infiltrar-se pelas frestas da janela, enquanto o cheiro da Itália ainda lutava para permanecer na minha pele. Eu tentava organizar os destroços da minha mente, mas o som da destruição no andar de baixo ainda ecoava nos meus ossos. A porta não apenas se abriu; ela cedeu sob o impacto da fúria dele. Victor Vance entrou como um vendaval de ódio e uísque. Ele parou no centro do quarto, a respiração pesada fazendo seu peito largo subir e descer de forma descontrolada. A camisa branca, agora manchada de suor e sangue do seu próprio lábio partido, parecia pequena demais para a violência que ele continha. Seus olhos eram dois abismos negros, fixos em mim com uma intensidade que poderia reduzir o mármore a pó. — Você se entregou a