POV Alice Hastings O silêncio do quarto era o meu único consolo, até que o vibrar metálico sobre a mesa de cabeceira o estilhaçou. Eu estava quase adormecendo, sentindo o calor residual do peito de Mikhail contra a minha bochecha. Por um breve momento, a ilusão de que eu era algo mais do que uma prisioneira me entorpeceu. Mas, no segundo em que o telefone tocou, senti Mikhail se transformar em pedra sob o meu toque. Ele não hesitou. Ele não me olhou. A mão dele, que horas antes havia me segurado com uma delicadeza desajeitada, removeu o meu braço de cima do seu peito com uma frieza que me fez estremecer. Era como se eu tivesse me tornado invisível, um estorvo descartável. Ouvi o rosnado dele em russo. “Slushayu, moya Tsarina.” O meu sangue gelou. Eu não precisava entender o idioma para saber quem estava do outro lado. A atmosfera do quarto mudou instantaneamente. Mikhail não estava apenas atendendo uma ligação; ele estava respondendo a um chamado dela. Vi a rigidez do seu co

POV Alice Hastings O peso do corpo de Mikhail ao se deitar novamente na cama não foi apenas físico; foi o retorno da gravidade para o meu mundo que estava prestes a evaporar. Quando ele me puxou para o seu peito, eu me agarrei à farda dele com a força de quem se afoga. O cheiro de metal e pinho era o meu único oxigênio. Eu não era mais a mulher que desejava o trono de Nova York. Naquele abraço, eu era apenas uma criatura estilhaçada buscando abrigo no único lugar que não me prometeu perfeição, mas me deu a vida. — Ela não é o monstro que você desenhou na sua mente, Alice — a voz de Mikhail vibrou contra o meu ouvido, grossa, o sotaque russo arrastando as palavras em inglês como se fossem pedras pesadas. Eu enrigeci. O nome de Katerina Sokolov ainda era um espinho cravado na minha garganta. Mas Mikhail não me soltou. Ele me manteve presa contra o calor vulcânico do seu peito, a mão grande acaricia

POV Bianca Vance O ar da América tinha um cheiro irritante de progresso e falta de história. Caminhei pelo hall de entrada da Nova Babilônia, o som dos meus saltos agulha estalando contra o mármore como chicotadas. Eu esperava que Victor estivesse à porta para me receber, com o respeito que se deve à única irmã de sangue de um Don, mas a mansão parecia um mausoléu de luxo e silêncio. Apertei a minha bolsa da Chanel contra o corpo e desviei de um segurança que parecia um armário de carvalho. — Onde está o meu irmão? — perguntei em italiano, a voz carregada de uma autoridade que o meu sobrenome me conferia desde o berço. O homem apenas inclinou a cabeça, informando que o Don estava em Washington e que a "senhora" deveria se acomodar. Senhora? Eu era uma Vance. Eu era a linhagem pura. Ignorei as orientações e comecei a explorar a casa. Victor tinha bom gosto, admito. O mármor