Le climat a changé avant même qu’Alya puisse en identifier la raison. Paolo continuait d’aider dans la routine, mais son corps semblait toujours en alerte, comme s’il était prêt à se lever au moindre vibrement de téléphone.Les messages arrivaient à des heures étranges, des notifications sans nom à l’écran, seulement des numéros, des sigles, des icônes trop neutres. Il lisait, sa mâchoire se crispait, et aussitôt après il s’éloignait vers le couloir.— Deux minutes. — disait-il, déjà en répondant.Les conversations étaient rapides, à voix basse, mêlant italien, codes, phrases coupées. Alya faisait semblant de ne pas écouter, mais chaque murmure semblait être une fissure par laquelle la peur revenait s’infiltrer.Un de ces soirs-là, après que les garçons se furent endormis, elle rangeait la table du salon quand elle vit, encore une fois, Paolo appuyé contre le mur du couloir, téléphone à la main, l’expression dure. Il raccrocha dès qu’il remarqua qu’elle le regardait.Elle ne détourna
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