POV/ ROCCOCheguei na garagem do prédio, parei o carro de uma vez e desliguei o motor com um arranco bruto na chave. Eu ainda respirava curto, soltando o ar pesado pela boca enquanto tentava controlar o tremor de ódio que subia pelas minhas mãos. Meu maxilar doía de tanto que eu vinha cerrando os dentes durante o caminho.Subi pelo elevador sentindo o suor frio colar a camisa social nas minhas costas. Eu sabia que a conversa lá em cima ia ser grande.Quando a porta abriu no hall da minha cobertura, o comitê de boas-vindas já estava instalado. Minha avó e a Jussara estavam sentadas ali perto das malas caras, só esperando eu dar as caras.Olhei para a Jussara de cima a baixo. Ela era uma mulher negra muito bonita, com cabelos cacheados volumosos e um corpo cheio de curvas que chamaria a atenção de qualquer um. Mas para mim ela não passava de um estorvo. A minha família insistia em dizer que éramos primos de segundo ou terceiro grau por causa de um rolo antigo com a irmã da minha avó, ma

POV/ ROCCO Caminhei até a minha suíte master com os passos pesados. Me joguei na cama de casal, encarando o teto escuro enquanto o silêncio do apartamento parecia me sufocar. Minha mente entrou em um turbilhão desgraçado. Como assim o velho estava morrendo e ninguém tinha me falado nada? O estresse e o nervosismo começaram a queimar o fundo da minha boca com um gosto amargo de azia. Eu estava dividido, esmagado entre a responsabilidade com o sangue da minha família e a obsessão violenta que eu sentia pela Sky. Custei a dormir. Passei horas rolando de um lado para o outro no colchão, com o corpo tenso e o suor frio incomodando a minha nuca até que o cansaço finalmente apagou a minha consciência, perto do amanhecer. Acordei sobressaltado na manhã de quarta-feira com o sol claro cortando o vidro da janela. Girei o corpo no colchão e o meu coração deu um baque desordenado de susto: a Jussara estava deitada na cama bem do meu lado, com a cabeça apoiada no travesseiro, me observando

POV: ROCCO BLACKWOODOlhei para o estado dela, para o tamanho da dor que eu tinha provocado, e senti a opressão no peito apertar com tanta força que parecia que eu ia desmaiar ali na calçada. Eu estava destruindo a minha ruiva.— Tudo bem. Pode tirar o resto da semana se precisar — respondi, cedendo, a voz falhando.— Agora me solta. Não quero falar com você."Não quero falar com você." As palavras dela desabaram sobre mim, esmagando o resto do meu orgulho. Eu estava desesperado, cada célula do meu corpo implorava para prendê-la nos meus braços e não soltar até que ela entendesse a verdade. Mas eu olhei para o fundo dos olhos dela e vi o limite. Eu vi que insistir agora só causaria mais dor e trauma. Eu a amava demais para forçá-la a me ouvir quando ela precisava de espaço para respirar.Decidi respeitar o limite dela. Decidi aceitar a rejeição momentânea, engolindo o bolo sufocante que travava a minha garganta, porque eu sabia que, cedo ou tarde, ela teria que conversar comigo. Mas a

POV: ROCCO BLACKWOODOs lábios dela se abriram de leve, e o peito dela começou a subir e descer em um ritmo acelerado, arfando. Senti os pelos do braço dela arrepiarem contra os meus pulsos. O cheiro dela, misturado com o suor frio do medo, invadiu o meu nariz.— O que... o que você disse? — ela balbuciou, a voz falhando completamente, os olhos vendados apontados para a minha máscara escura. — Bittencourt?Um soco de pânico acertou o meu estômago. Que merda eu tinha acabado de fazer?— Desculpa... — gaguejei, a voz modulada saindo falhada pela primeira vez. — Força do hábito... Li no seu arquivo.— Que porra está acontecendo aqui! — ela gritou, a voz cheia de uma raiva repentina, e tentou empurrar o meu peito com as mãos trêmulas. — Bittencourt? Como assim força do hábito?Fiquei estático, tentando processar a merda que eu tinha feito. Eu estava tão desesperado para acalmá-la que o sobrenome dela saiu de forma automática, do jeito que eu a chamava na empresa quando queria irritá-la ou

POV/ SKYPeguei o pincel mais grosso que encontrei.Não diluí, não pensei, não planejei. Mergulhei as cerdas direto no pote de tinta preta e descarreguei o primeiro golpe contra a tela branca.O som do tecido sendo rasgado pelo pigmento preencheu o silêncio. E, de repente, o mundo emudeceu.O barulho da festa sumiu. O peso dos meus próprios pensamentos desapareceu. Minha mão se transformou em uma extensão mecânica de uma dor que eu não conseguia verbalizar.Eu já não sentia o chão sob meus pés, não sentia o cansaço nas costas, nem a ardência nos olhos. O tempo simplesmente colapsou. Minutos viraram horas, ou horas viraram segundos; eu já não pertencia à realidade do relógio. Havia apenas o rastro escuro, o cheiro forte de química e o movimento violento, rítmico, quase hipnótico do meu braço contra o cavalete. Eu não era mais uma pessoa. Eu era o próprio rastro de destruição na tela.O ritmo do pincel corria rápido, seguindo o compasso do abafado que subia da rua.A batida da música viz