POV Lucy O som do metal dos talheres contra a porcelana era o único ritmo daquela refeição. Diferente dos jantares silenciosos e gélidos da última semana, este tinha uma textura diferente. O calor do risoto parecia ter amolecido as arestas afiadas entre Dylan e eu. Aisha, percebendo a fissura na minha armadura, não parava de falar. Ela gesticulava com um pedaço de pão italiano, descrevendo como Dylan "invadiu" a sala do conselho em Chicago. — ...e então, o Sr. Lancaster olhou para o diretor financeiro e disse: "Eu não vim negociar, vim informar". Lu, você deveria ter visto a cara do Liam. Ele murchou como um suflê que saiu do forno antes da hora — Aisha riu, e Dylan deixou escapar um sorriso genuíno, o tipo de sorriso que raramente chegava aos seus olhos, mas que agora iluminava seu rosto cansado. — Eu apenas apresentei os fatos, Aisha — Dylan disse, mas seu olhar se desviou para mim. — Fatos tendem a ser irrefutáveis quando se tem a motivação certa. Senti meu rosto esquentar. E

POV Lucy O elevador privativo abriu suas portas e nós entramos como um furacão de papel de seda e logótipos de grife. Aisha e eu estávamos carregadas. Sacolas da Saks, Gucci, Prada e Bergdorf Goodman pendiam de nossos braços como troféus de uma guerra que nem sabíamos que estávamos travando. Eu estava rindo, algo que não fazia com tanta leveza há semanas. O peso das compras era real, mas o alívio de ver Aisha sorrindo, esquecendo por algumas horas que sua vida em Chicago fora destruída, valia cada centavo daquele cartão preto. — Se eu soubesse que ser rica era tão cansativo, eu teria começado a treinar na academia há mais tempo! — Aisha exclamou, deixando cair as sacolas no tapete persa da sala. — Lu, minhas panturrilhas estão gritando, mas meu ego está nas nuvens. — Eu avisei que Nova York exige preparo físico — brinquei, chutando meus sapatos e sentindo o toque frio do mármore sob meus pés. Dylan estava no escritório, mas a porta estava entreaberta. O som das nossas vozes e o

POV Lucy O vapor começou a embaçar o box de vidro, transformando o banheiro em uma cápsula isolada do resto do mundo. Dylan estava parado sob o jato de água, com os ombros curvados e a cabeça baixa, deixando que a temperatura fria tentasse lavar a névoa do uísque e da fúria. Eu não pensei na seda da minha blusa nova ou no fato de que os meus sapatos de grife estavam sendo arruinados. Eu apenas entrei ali com ele. — Dylan, levanta a cabeça — pedi, minha voz abafada pelo som da água batendo no mármore. Ele obedeceu, os olhos semicerrados, focando em mim com dificuldade. Comecei a desabotoar o que restava da sua camisa de cashmere, os dedos deslizando pelo tecido encharcado que grudava em sua pele quente. Ele não protestou. Estava entregue. Retirei sua camisa, depois o cinto e a calça, movendo-me com a precisão de quem já cuidou de centenas de pacientes, mas com uma ternura que eu nunca permiti que um paciente sentisse. A água encharcou minha blusa rapidamente, tornando-a tran

POV Lucy O uniforme de enfermeira estava estendido sobre a cama, um contraste azul-claro e utilitário com o luxo opressivo da suíte. Eu estava prestes a vesti-lo, buscando o conforto da rotina, quando meu celular vibrou sobre a cômoda. Era uma mensagem de Gabriel Vance. > "Lucy, o conselho do hospital estendeu a revisão dos protocolos da nova ala. A equipe de enfermagem da sua escala foi dispensada do plantão de hoje para que os sistemas sejam atualizados. Você está oficialmente de folga. Aproveite o domingo. Você merece." > Soltei um suspiro longo, sentindo uma mistura de alívio e uma estranha apreensão. Folga. Um domingo inteiro em Nova York, sem o escudo do trabalho, trancada na cobertura com Dylan Lancaster após a noite e a manhã que tivemos. Abri a porta do meu quarto e, para minha surpresa, o silêncio da casa fora substituído pelo som de música clássica suave vindo da sala de jantar e o aroma inconfundível de café fresco e croissants quentes. Dylan estava lá, mas não no

POV Lucy O relógio digital no posto de enfermagem marcava 19h15. Meus pés latejavam dentro dos sapatos ortopédicos e a gola do jaleco parecia pesar dez quilos. O primeiro dia oficial na ala de trauma do Mount Sinai tinha sido uma maratona de protocolos, conferência de equipamentos e a constante sensação de ser observada por olhos que esperavam o meu primeiro tropeço. — Turno finalizado — suspirei, deixando o tablet na base de carregamento. — Se eu ver mais um formulário de admissão hoje, acho que vou ter uma síncope. Aisha, que estava sentada em um banco giratório ao meu lado, fechando o último relatório de estoque, deu um estalo nas costas. — Você diz isso agora, mas se chegar um trauma com código vermelho pela porta, você corre mais que o Usain Bolt — ela brincou, embora houvesse uma sombra de cansaço nos seus olhos que não estava lá de manhã. — É diferente. O sangue eu sei estancar. A burocracia de Nova York é que está me sangrando viva. Estávamos prestes a pegar nossas bols