POV Lucy O espelho do vestiário executivo refletia uma mulher que eu mal reconhecia. O moletom manchado de sangue e lágrimas havia sido descartado no fundo de uma lixeira hospitalar, levando com ele a última gota de vulnerabilidade que eu me permitiria demonstrar em público. Em seu lugar, o terno preto de alfaiataria que Aisha havia mandado buscar na nossa cobertura abraçava o meu corpo como uma armadura. O corte era impecável, as linhas afiadas. Prendi o meu cabelo num coque apertado e severo na nuca, sem deixar um único fio fora do lugar. Nos lábios, um batom vermelho-escuro, a única cor no meu rosto pálido e marcado pelas noites em claro. Não havia mais espaço para apelidos carinhosos ou metáforas sobre predadores. O homem que eu amava estava preso a máquinas de suporte à vida no andar de baixo. A realidade era fria, corporativa e feita de aço. Eu era Lucy Hayes Lancaster. E eu estava prestes a entrar em guerra. Aisha encostou-se no batente da porta, segurando a minha bolsa de

POV Lucy Trinta dias. Setecentas e vinte horas. Um mês inteiro havia sido consumido pelo zumbido estéril das máquinas de suporte à vida do Mount Sinai e pela brutalidade das reuniões do conselho da Lancaster Holdings.O outono de Nova York começava a ceder lugar ao frio cortante do início do inverno, e a minha vida havia se tornado um pêndulo exaustivo entre administrar um império financeiro sob constante ameaça e vigiar o sono profundo do rei que o construiu. O quarto da UTI Neurológica estava silencioso naquela tarde de terça-feira. A chuva fina batia contra o vidro blindado da janela. A grande vitória da semana anterior fora a extubação de Dylan. O cérebro dele havia desinchado o suficiente para que o tubo do ventilador mecânico fosse retirado, substituído por uma cânula de oxigênio sob o nariz reto e aristocrático. Ele agora respirava sozinho. O peito largo subia e descia num ritmo natural, mas os olhos negros continuavam trancados na escuridão do coma. Eu estava sentada na mi

POV Lucy O relógio digital na parede marcava 03:14 da manhã. O silêncio na UTI Neurológica era cortado apenas pelo gotejar contínuo do soro e pelo bipe rítmico, agora mais espaçado e tranquilo, do monitor cardíaco de Dylan. Lá fora, a tempestade de Nova York havia se transformado numa garoa fina, um choro silencioso que escorria pelo vidro blindado do quarto VIP. Eu não havia dormido um único segundo. Estava sentada na poltrona de couro ao lado da cama, os pés encolhidos sob o tecido da minha calça. A única fonte de luz no quarto, além do visor verde das máquinas médicas, era o brilho azulado do meu notebook apoiado no colo. Com os olhos ardendo pela exaustão e pelo choro contido, eu passava as imagens de uma pasta oculta no meu disco rígido. Eram fotos nossas. Fragmentos do nosso último ano, provas digitais de um amor que o cérebro dele havia decidido apagar. Havia uma foto de nós dois na estufa da mansão, com ele beijando o topo da minha cabeça enquanto a luz do sol poente ilumi

POV Lucy O silêncio dentro do nossa cobertura era denso o suficiente para ser cortado com uma faca de prata. Uma semana. Sete dias exatos desde que eu havia cruzado as portas de vidro do Mount Sinai e deixado o meu marido para trás, entregue às sombras de uma mente que já não me reconhecia. Eu não o fiz por desistência. Fiz por sobrevivência. A minha pressão arterial havia despencado perigosamente na terceira noite dormindo naquele sofá-cama de hospital. O estresse de barrar o conselho britânico, somado à hostilidade gélida de Dylan e ao desenvolvimento do nosso bebê, forçaram o Dr. Philip Vance e Aisha a me banirem para casa com uma prescrição irredutível: repouso absoluto, sob pena de internação na ala obstétrica. Eu estava sentada na imensa ilha de granito negro da cozinha, vestindo um dos moletons escuros e largos que tinham o cheiro dele — ou o que restava do cheiro dele, já que eu me recusava a lavá-los. O meu tablet estava cercado por canecas de chá intocadas e relatórios f

POV DylanO poder é, em sua essência, a capacidade de controlar o que as pessoas veem e como elas reagem a você.Durante toda a minha vida consciente — ou pelo menos os vinte e sete anos dos quais a minha mente se lembrava — eu fui o mestre absoluto dessa dinâmica. Eu ditava o ritmo. Eu decidia quem entrava na sala e quem era sumariamente ejetado dela.Mas aquele quarto de hospital havia invertido as leis da minha física pessoal. Eu era o prisioneiro. E a carcereira usava saltos agulha e tinha olhos cor de avelã.Terça-feira e quarta-feira se arrastaram com a lentidão torturante de uma hemorragia. O Dr. Vance havia reduzido a minha medicação analgésica a meu próprio pedido. Eu precisava da minha mente afiada, livre do nevoeiro dos opioides, mesmo que o preço fosse sentir cada fratura nas minhas costelas esquerdas gritar a cada respiração mais funda.A dor, no entanto, era administrável. O que estava me enlouquecendo era o vidro.A parede frontal da UTI VIP possuía uma persiana que Ais