POV DylanO serviço de quarto do penthouse era tão invisível e eficiente quanto eu havia exigido.Em menos de trinta minutos, um carrinho de aço escovado e tampos de vidro foi deixado silenciosamente no foyer do apartamento, repleto das iguarias mais refinadas que Nova York podia oferecer para o café da manhã.A luz da manhã agora inundava o quarto de vidro com um brilho dourado e quente. Caminhei até o carrinho, vestindo apenas a calça do meu smoking da noite anterior. Servi duas xícaras de café escuro e forte, destampei as travessas de prata que continham ovos Benedict, frutas frescas e croissants, e peguei a garrafa de champanhe recém-aberta que descansava num balde de gelo.Quando me virei para a cama, a minha respiração falhou, um hábito constante desde que ela entrou na minha vida.Lucy estava sentada no meio dos lençóis brancos, com as pernas cruzadas. Ela havia vestido a minha camisa social preta, que ficava enorme nela, escorregando sensualmente por um dos ombros pálidos. O c

POV LucyAs horas que se seguiram à nossa descoberta no chão de mármore do banheiro foram desenhadas com a paleta de cores de um sonho. O isolamento do penthouse em Tribeca cumpriu o seu propósito inicial, mas de uma forma que nenhum de nós havia previsto. Nós não estávamos mais apenas nos escondendo do mundo para curar velhas feridas; nós estávamos blindando o início de uma nova vida.Passamos o resto da tarde na cama, enrolados nos lençóis brancos, falando sobre o futuro em sussurros. Dylan não conseguia tirar as mãos de mim. A cada cinco minutos, os dedos longos e quentes dele encontravam o caminho até o meu ventre ainda plano, como se o toque físico pudesse, de alguma forma, proteger a centelha de vida que crescia ali dentro. O rei de Wall Street, o predador implacável que havia destruído famílias aristocratas na véspera, estava irrevogavelmente rendido, com os olhos a brilhar a cada vez que a palavra "nosso filho" deixava os meus lábios.Quando o pôr do sol pintou a linha do hori

POV LucyErgui-me daquele chão de linóleo gélido com uma lentidão que contrastava com o caos que rugia ao meu redor. A fragilidade, o choro desesperado e o pânico que quase me sufocaram segundos atrás foram trancados à chave no canto mais escuro da minha mente. Olhei para o meu vestido de veludo negro, agora manchado com o sangue dele, e depois para as minhas mãos, onde o escarlate já começava a secar e a repuxar a minha pele.Não era apenas o sangue do meu marido. Era o aviso de que a guerra havia chegado à nossa porta de forma definitiva.Aisha deu um passo atrás, limpando as próprias lágrimas nos scrubs azuis, observando a transformação no meu rosto. Ela me conhecia. Sabia que, quando a enfermeira de pronto-socorro dava lugar à frieza cirúrgica, a sobrevivente assumia o controle. E agora, eu não era apenas uma sobrevivente. Eu era a Sra. Lancaster. A guardiã do herdeiro que crescia em meu ventre.— Marcus — a minha voz saiu num tom tão baixo, firme e gélido que o chefe de segurança

POV LucyAs horas esticaram-se como elásticos prestes a arrebentar, estalando contra a minha sanidade a cada volta do ponteiro do relógio na parede do Mount Sinai. O andar inteiro foi bloqueado pela equipe tática da Holdings. Homens armados, vestidos de ternos escuros e fones de ouvido, transformaram a UTI num bunker inexpugnável.Eu estava sentada numa das poltronas da sala de espera privativa. Aisha, percebendo que os scrubs finos não impediriam o meu corpo de tremer devido ao choque térmico e emocional, havia ido até o seu carro e resgatado uma velha bolsa de academia minha. Agora, eu usava uma calça de moletom cinza e um casaco de moletom largo com o capuz puxado sobre a cabeça. Era a minha velha armadura de Chicago, o tecido macio abraçando o meu corpo exausto, enquanto as minhas mãos, já limpas do sangue, repousavam frias e entrelaçadas sobre o meu colo.O silêncio do andar foi quebrado pelo som metálico do elevador privativo abrindo as portas.Levantei os olhos, a exaustão pesa

POV LucyO tempo dentro de uma Unidade de Terapia Intensiva Neurológica não se mede em horas, minutos ou no nascer e pôr do sol. O tempo ali é medido em mililitros de propofol infundidos por via intravenosa, na variação milimétrica da pressão intracraniana no monitor e no compasso artificial do ventilador mecânico que força o ar para dentro dos pulmões de quem você mais ama no mundo.Fazia setenta e duas horas.Três dias inteiros desde que o som do impacto de metal contra metal em Soho rasgou a minha alma ao meio. Durante esses três dias, eu não saí do quarto VIP do Mount Sinai. Aisha trouxera-me mudas de roupa limpas, e eu usava o pequeno banheiro anexo apenas o estritamente necessário. Eu vivia na poltrona de couro ao lado da cama, alimentando-me de restos de sanduíches que eu mal sentia o gosto e de uma esperança cega, feroz e obstinada.A minha mão direita estava entrelaçada na de Dylan. A pele dele continuava fria, os hematomas no rosto aristocrático haviam evoluído para tons doe