Stella Blake Os dias depois do julgamento foram estranhos. Não ruins. Estranhos. A gente tinha passado tanto tempo esperando aquele momento que, quando ele chegou, não sabia direito o que fazer com o silêncio. A Sofia perguntou se a gente ia viajar. A Alana perguntou se ia ter festa. O Miguel nem perguntou nada — ele só queria saber da mamadeira. Eu não queria viajar. Não queria festa. Eu queria ficar em casa. Deixar o tempo passar. Deixar o medo ir embora devagar. O Dominic ficou mais tempo no escritório na primeira semana. Não porque precisava. Porque não sabia ficar em casa sem ter o que resolver. Eu entendi. A gente tinha se acostumado com a luta. A paz assustava. No sétimo dia, ele chegou mais cedo. A Sofia estava no tapete da sala, ensinando a Celeste a desenhar. O Miguel estava no berço, jogando a chupeta para fora. Eu estava na cozinha, ajudando a Mônica a descascar batatas. — Pode sentar — a Mônica disse para ele, apontando para a cadeira. — Não estou cansado. —

Stella Blake Vinte e cinco anos depois...O sol da manhã entrava pela janela da cozinha. A mesma cozinha. A mesma Mônica — não, a Mônica tinha ido embora há dez anos, descansar com Deus, como ela mesma dizia. Mas a cozinha continuava com o cheiro de pão, porque a Inês aprendeu a receita e nunca mais parou de fazer.A mesa estava posta para o café. A Alana já tinha saído para o hospital. Ela era médica agora, neuropediatra, trabalhava num hospital público e vivia reclamando do sistema. Mas amava o que fazia. A Sofia ainda dormia? Não, a Sofia tinha se mudado há cinco anos, morava perto da praia, abriu um estúdio de arte. Ela vinha todo mês, trazia as crianças, e a casa voltava a ser bagunçada. O Miguel estava no quarto? Não, o Miguel fazia engenharia civil, morava numa república, aparecia para lavar roupa e pedir dinheiro emprestado.A casa estava vazia. O silêncio. O café.Dominic desceu as escadas com o andar mais lento, o cabelo todo branco, os olhos claros ainda vivos. Ele sentou