Punto de Vista: Balthazar Saint-CyresEl dormitorio todavía huele a nosotros—como a sudor y seda y el calor crudo de reclamar lo que es mío. Lo que es nuestro. Clemmie está acurrucada contra mi costado, su respiración finalmente estabilizándose después de todo lo que acabamos de hacer, y por un momento, me permito creer que estamos a salvo.Entonces oigo el clic de tacones en el mármol.Estoy de pie antes de que mi cerebro se ponga al día, mi cuerpo un muro de músculo entre Clemmie y la puerta. Mordecai se mueve también, silencioso y mortal, posicionándose en mi flanco. No intercambiamos palabras. No las necesitamos.La puerta se abre de golpe y allí está ella.Elena St. Clare.Se supone que está muerta. Eso es lo que todos nos dijeron. Eso es lo que Clemmie creyó durante diez años. Pero la muerte no se ve así—no se ve como veneno vestido de alta costura, con una sonrisa que podría cuajar la leche. Ella recorre con la mirada las sábanas arrugadas, el rubor que todavía tiñe las mejilla
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