O fogo que não se esconde Duas semanas haviam se passado desde a noite explosiva no palácio Al-Mansour. Duas semanas em que Melina Petrova mal trocara três mensagens com Ferith. “Precisamos conversar”, ele escrevia. Ela respondia com um seco “Quando eu quiser”. A raiva não esfriara. Cinco anos de segredo, o anúncio público sem aviso, a decisão dele de aceitá-la dormir no palácio como se ela fosse propriedade… tudo ainda queimava no peito russo. Ela dançava mais do que nunca. Ensaios até o amanhecer, contratos em Abu Dhabi, Cairo, até uma noite rápida em Istambul. O telefone tocava com propostas novas quase todo dia. E ela suspeitava exatamente do motivo. A notícia correra como fogo no deserto: a famosa dançarina russa era noiva do herdeiro do Sheik Khalid Al-Mansour. Os contratos triplicaram. Os cachês dobraram. E agora, o convite mais cobiçado de todos: dançar no casamento do Governante de Sharjah, um aliado próximo da família Al-Mansour. O evento seria transmitido em partes selec

Calor do deserto.Com um movimento brusco, ele a puxou contra o corpo pela nuca. O peito largo colidiu com os seios dela, o thobe fino não escondia a ereção dura que pressionava contra a barriga de Melina através do tule. Ela soltou um gemido baixo, surpresa, mas o corpo traiu: os quadris se moveram instintivamente contra ele. — Você quer me enlouquecer? — rosnou ele contra a boca dela. — Então veja o que conseguiu. A boca dele desceu como um ataque. O beijo não foi suave. Foi selvagem, fome pura. A língua invadiu a boca dela, dominando, provando o gosto de mel e desafio que era Melina. As mãos grandes deslizaram pelas costas nuas sob o tule, apertando a cintura fina, descendo até agarrar a bunda firme através do tecido transparente. Ele apertou forte, puxando-a mais contra si, esfregando o pau duro contra o ventre dela. Melina gemeu dentro da boca dele. As mãos subiram automaticamente, cravando as unhas nos ombros largos de Khalid. A raiva dela misturava-se ao fogo que queimava en

O gelo que não derrete Melina Petrova desceu do avião em Moscou com o coração apertado e a alma gelada. O ar frio de fevereiro a recebeu como um velho amigo. Cortante, honesto, sem promessas quentes. Ela puxou o casaco de lã preta sobre os ombros, os cabelos longos e lisos balançando como uma cortina negra contra o vento siberiano. Aos vinte e seis anos, ela sabia exatamente o que estava fazendo: fugir. Se ficasse em Dubai mais um dia, mais uma hora, mais uma mensagem de Khalid, ela cederia. O corpo ainda lembrava cada estocada contra a parede daquela sala, o gosto dele na boca. No ouvido ecoava “minha”. O desejo queimava baixo, constante, como brasa sob cinzas. Mas Melina não seria amante de ninguém. Não seria a terceira mulher na vida de um sheik casado com duas esposas inocentes. Não seria a russa que destruiu uma família só porque o prazer fora maior que a culpa. Ela pegou um táxi direto para o pequeno apartamento que ainda alugava no centro de Moscou. No dia seguinte, cancelou

A Primeira Dança Melina deu o primeiro passo. Os quadris ondularam devagar, obedecendo ao ritmo lento da cítara. Ela ergueu os braços acima da cabeça, os cabelos pretos longos cascateando pelas costas nuas, e girou uma vez lento, controlado. — É só profissionalismo — murmurou para si mesma, a voz quase inaudível. — Eu aceitei o contrato. Cinco músicas. Eu danço, depois vou embora. Mas algo dentro dela queimava. Uma chama que meses de neve moscovita não conseguira apagar. Cada movimento dos quadris parecia ecoar no peito, agitando o desejo que ela jurara enterrar. Os olhos verdes encontraram os dele através da fumaça do charuto. Khalid estava sentado no sofá, pernas abertas, terno preto impecável, o olhar castanho-esverdeado fixo nela como se fosse dono de cada centímetro do seu corpo. Ele não piscava. Apenas tragava o charuto devagar, soltando a fumaça em espirais preguiçosas. Melina resistiu bravamente no começo. Mantinha a expressão neutra, profissional. Os passos precisos,