Elena narrandoA festa foi na casa de praia — sim, a mesma do Brasil, mas em versão americana (alugamos uma mansão em Long Island para receber todo mundo). Tinha piscina, jardim, salão enorme, e uma vista para o mar de tirar o fôlego.— Isso aqui é um palácio — minha mãe disse, quando chegou.— É só uma casa grande, mãe.— É um palácio.O salão estava decorado com flores brancas e rosas, luzes de led, mesas redondas com toalhas de linho. O bolo tinha quatro andares — chocolate, morango, limão e doce de leite.Comemos, bebemos, dançamos.Adrian dançou comigo, com a mãe dele, com a minha mãe, com a Sofia (que ficou em cima dos pés dele o tempo todo).Carli dançou com a Valentina. Eles estavam lindos juntos — ela de azul, ele de preto, rodopiantes, rindo.— Você acha que eles vão casar? — perguntei ao Adrian, enquanto observávamos o casal.— Ele vai pedir. Não sei quando. Mas vai.— Como você sabe?— Ele me contou. Na despedida de solteiro.— E você não falou nada?— Não é da minha conta

ADRIAN narrandoA viagem foi longa — quase 24 horas entre esperas, voos e escala. Mas quando chegamos, valeu cada minuto.A água era tão azul que parecia photoshop. A areia era branca, fina, fria nos pés. O bangalô ficava sobre o mar, com piso de vidro no chão para ver os peixes nadando.— Isso aqui é um sonho — Elena disse, abrindo a porta da varanda.— É real.— Pode apertar meu braço?Apertei.— Aí! Tá doendo.— Então é real.Ela me empurrou, rindo.Nos primeiros dias, a gente não fez nada além de dormir, comer e aproveitar a praia. Caminhamos na areia, nadamos no mar transparente, tiramos fotos para mandar para a família (a Valentina respondeu cada foto com uma mensagem de inveja: "QUE ÓDIO, EU QUERO").No terceiro dia, fizemos um passeio de barco para ver o pôr do sol. Ficamos os dois na proa, abraçados, o vento bagunçando o cabelo dela.— Adrian.— Oi.— Eu nunca imaginei que chegaria aqui.— Aqui onde?— Nesse lugar. Nessa vida. Com você.Apoiei o queixo na cabeça dela.— Eu ta

Adrian narrandoDuas semanas depois do almoço, fomos fazer o primeiro ultrassom. Elena estava nervosa — "e se tiver alguma coisa errada?" , ela repetia, desde que acordou.— Não vai ter nada de errado — eu dizia, mas ela não acreditava.A clínica era perto de casa. Moderna, limpa, cheia de revistas de bebê na sala de espera.— Elena Smith? — a enfermeira chamou.— Somos nós.Entramos. Ela se deitou na maca, eu segurei sua mão.A médica entrou, espalhou o gel na barriga de Elena, e colocou o aparelho.O som encheu a sala.Tum-tum, tum-tum, tum-tum.— Esse é o coração — a médica disse, sorrindo.— Meu Deus — Elena sussurrou.— Está batendo forte.— Está mesmo.Ela apertou minha mão. Sua mão estava fria, mas o coração dela — e o do bebê — estavam quentes.A médica mediu, anotou, fez alguns cliques.— Tudo normal. O bebê está saudável, crescendo bem. Parabéns.— É menino ou menina? — perguntei.— Só com 16 semanas. Mas se quiserem esperar para saber...— Queremos! — Elena disse.— Surpres

Elena narrandoDuas horas depois do parto, Sofia entrou no quarto. Ela vinha com a minha mãe, que tinha passado a noite na sala de espera com a dona Cláudia, a Valentina e o Carli.— Mamãe! — Sofia correu para mim, mas parou antes de chegar perto. — Mamãe está com dor?— Não, amor. Mamãe está bem.— Onde está o irmãozinho?— Está aqui.Apontei para o berço ao lado da cama. Sofia foi devagarinho, subiu na ponta dos pés, e olhou para dentro.— Ele é pequeno — ela disse, decepcionada.— Bebês são pequenos, amor.— Eu também fui pequena?— Foi.— E agora sou grande.— Agora é grande.— Eu posso pegar ele?— Não agora, amor. Ele está dormindo.— Ele dorme muito.— Bebês dormem muito.— Chato.Ela fez bico, mas não saiu de perto do berço.Adrian entrou no quarto, com uma bandeja de café da manhã.— Comam, vocês dois — ele disse. — A mãe precisa de energia, e a filha precisa de paciência.— Papai é bobo.— Obrigado, filha.Meus pais entraram em seguida. Minha mãe já estava chorando.— Onde e

Elena narrandoO Juju fez cinco anos na semana passada. E hoje, pela primeira vez, ele iria para a escola — a mesma escola da Sofia, no mesmo horário, com a mesma mochila azul que ele escolheu depois de quarenta minutos de decisão.— Não quero ir — ele anunciou, sentado na cama de pijama, os braços cruzados.— Você tem que ir, amor — eu respondi, tentando puxar a camiseta pela cabeça dele.— Por quê?— Porque é a lei.— A lei não manda em mim.Adrian apareceu na porta do quarto, com uma xícara de café na mão e um sorriso no rosto.— Quem manda em você, então?— Eu mesmo.— E o que você mesmo decidiu?— Decidi que não vou.— Entendi.Adrian se sentou na cama ao lado do filho.— Sabe o que a Sofia falou?— O quê?— Ela falou que a professora da sala dela é a mais legal do mundo inteiro.— Mentira?— Verdade. E ela falou que tem massinha de modelar de todas as cores.— Todas?— Todas. Ata azul claro, que é a sua favorita.Olhei para Adrian com admiração. Ele conhecia o filho melhor do qu