El vuelo a Nápoles fue seis horas de ruido blanco y sueño ligero. Elara se sentó junto a la ventanilla en clase económica —la primera vez que no viajaba en primera desde que se casó con Damian— y observó cómo el Atlántico daba paso al amanecer sobre Europa.El cielo sangraba rosa y oro, indiferente al dolor que le apretaba el pecho. Volvió a presionar la palma plana contra su vientre, un gesto que ya se había vuelto inconsciente. Nada se sentía diferente todavía. Ni un aleteo, ni certeza, solo el eco hueco de todo lo que había dejado atrás.Aterrizó en Nápoles al amanecer, alquiló un pequeño Fiat de un empleado aburrido que apenas miró su pasaporte y condujo hacia el sur por la Costa Amalfitana. La carretera serpenteaba como una cinta arrojada contra los acantilados, el mar brillando muy abajo.Cada curva cerrada la obligaba a concentrarse: en el volante, en respirar, en no pensar en el hombre que una vez le había prometido traerla aquí para su luna de miel y luego la canceló porque T

Milán en septiembre olía a espresso, cuero y ambición. La ciudad vibraba con el frenesí silencioso que sigue a la Semana de la Moda: diseñadores lidiando con resacas y nuevos acuerdos por igual.Elara llegó dos días antes, se registró en un modesto hotel boutique cerca del distrito de Brera y pasó la primera tarde paseando por las calles estrechas con la pequeña mano de Luca en la suya. Él señalaba todo: una heladería pintada de verde pistacho, un artista callejero dibujando caricaturas, un escaparate de zapatos cosidos a mano que le hizo jadear.“¿Podemos comprarle un par a Nonna Rosa?” preguntó, pegando la nariz al cristal.Elara rio, un sonido más ligero de lo que había sentido en años. “Veremos qué le cabe en esos pies tercos.”Mia se reunió con ellas para la cena esa noche en una pequeña trattoria escondida detrás del Duomo. Entre platos de risotto alla Milanese y demasiado Chianti, Mia estudió a Elara desde el otro lado de la mesa iluminada por velas.“Pareces… diferente,” dijo