TODOS os capítulos e episódios de A Babá do Filho do Presidente a Rosana Lyra - Página 8 - BueNovela

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Todos os capítulos do A Babá do Filho do Presidente : Capítulo 71 - Capítulo 80

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Samuel A notícia chegou numa terça‑feira qualquer, mas mudou o ar do dia. Eu estava no meu escritório, revisando orçamento, quando o Júlio entrou com o celular na mão e aquela cara de “você precisa ver isso”.— Problema ou problema grande? — perguntei.— Depende do seu humor. — respondeu. — A família Zaskc decidiu que já está na hora do espetáculo.Ele colocou o telefone na minha frente.Na tela, uma nota de coluna de negócios falava do “grande evento de relançamento da marca Zaskc”, nova fase, reposicionamento, campanha grandiosa.Nas fotos de bastidor, Sarah. Produção impecável, olhar de mártir. A legenda:— “A mulher forte que superou uma traição pública e agora renasce à frente de uma nova era da joalheria”.Senti o estômago revirar.Não era surpresa eles tentarem virar o jogo.Mas ver escrito assim, tão limpo, tão bonito, como se tudo o que aconteceu fosse apenas um tropeço meu e um recomeço heroico dela, me deu náusea.— Eles vão reescrever a história inteira. — falei.— Eles

Anny O peso começou antes mesmo do Samuel ligar pro jornalista. Ele me contou a decisão e, naquela noite, enquanto ele dormia pesado ao meu lado, eu fiquei acordada olhando pro teto, lembrando das manchetes antigas.“Amante destruidora de lares.”“A empregada que acabou com um casamento perfeito.”“Empregada interesseira fisga presidente de joalheria.”Eu podia fingir que já tinha superado, mas bastava imaginar meu nome voltando pros trending topics pra sentir o estômago embrulhar de novo. O linchamento virtual deixa marca que não some fácil, a sensação de humilhação e medo fica rondando, mesmo quando a vida anda. De manhã, aproveitei um cochilo do Andryel e liguei pra minha tia. Ela atendeu no segundo toque.— “Minha menina.” — disse, com aquela voz que sempre parece abraço. — “Como você está?”Contei do plano do Samuel, da entrevista, do evento da família dele, de como tudo provavelmente ia voltar pra mídia.No fim, perguntei, com a voz mais baixa do que eu queria:— Se essa hist

Samuel Cheguei cedo demais, ou pelo menos foi essa a sensação. O prédio de vidro me encarava como se soubesse mais sobre mim do que eu mesmo. Respirei fundo antes de entrar.Na recepção, todo mundo parecia ocupado demais pra ligar para o homem do escândalo. Uma assistente me chamou pelo primeiro nome, me levou por corredores com ilhas de computadores, cheios de gente editando, rindo, comentando outras tragédias do dia.Eu andava no meio daquilo tudo com a sensação de que, em poucos minutos, eu ia virar mais uma pauta.Na sala reservada, o jornalista já estava me esperando. Meu advogado e meu assessor também. O jornalista levantou, apertou minha mão com firmeza.— Obrigado por topar falar. — disse. — Não é todo dia que alguém aceita mexer nessa ferida.Sentei na poltrona. O técnico prendeu o microfone na minha camisa, conferiu o som. As luzes foram ligadas, fortes o bastante pra me fazer lembrar dos flashes da época da presidência.Dessa vez, eu não tinha terno perfeito, não tinha ma

Anny Os efeitos da entrevista começaram a aparecer em detalhes pequenos. Não foi um tsunami de uma vez. Foi mais como aquela maré que vai subindo devagar, molhando o pé sem você perceber.No condomínio, por exemplo, o elevador deixou de ser só elevador. Virei assunto. Na primeira manhã, desci com o Andryel no colo e a sacola de brinquedos na outra mão.Duas moradoras que eu conhecia só de “bom dia” entraram logo depois.— É no terceiro? — uma perguntou, fingindo olhar o botão como se não soubesse.— Até parece que não mora aqui. — a outra respondeu antes de mim. — É a babá do 1203?Senti os olhos das duas subindo e descendo, como se procurassem a mulher mencionada na TV em mim. O elevador parou no térreo. Quando a porta abriu, uma delas, a mais nova, respirou fundo e se virou pra mim.— Desculpa perguntar… — começou. — Mas… você é…?— Depende. — respondi, segurando o riso nervoso. — Se for a Anny do 1203, sou eu. Se for a “destruidora de lares” do noticiário essa eu aposentei.Ela f

Samuel Depois da entrevista, minha vida virou uma espécie de furacão organizado. Nada parecia parado. O celular não descansava, o email não parava de apitar, meu nome rodava mais do que nos tempos de presidente.A diferença é que, agora, não tinha meu pai controlando a narrativa. Tinha eu, minha cara lavada e tudo o que eu tinha dito olhando pra câmera.Na manhã seguinte, acordei com a caixa de entrada explodindo. Jornalistas queriam “comentários adicionais”, convite pra participar de mesa redonda, podcast, programa de debate. Alguns tentavam ser simpáticos:— “Admiramos sua coragem, gostaríamos de aprofundar alguns pontos.”Outros eram mais diretos:— “Demos espaço pra sua versão, agora falta ouvir fulano.”Fechei vários sem responder. Eu não queria transformar minha vida em série semanal. Uma entrevista já tinha aberto o suficiente.Ao mesmo tempo, chegavam mensagens de clientes e investidores. Uns diziam que entendiam, que valorizavam a honestidade.Outros deixavam claro que pref

AnnyEu me dei conta naquele café da manhã que, se eu ia continuar cuidando do filho dos outros, precisava assumir isso como trabalho de verdade, não só como “favor da vizinha do 1203”.O meu pequeno brincava no tapete com blocos coloridos enquanto eu espalhava na mesa da cozinha os rabiscos que vinha fazendo há dias, horários possíveis, valores por hora, limite de crianças, regras básicas.Escrevi no topo do caderno: “Plano - cuidado infantil no 1203”.Só isso já me deu um frio na barriga.A Julia apareceu alguns minutos depois, batendo com o cotovelo porque as mãos estavam ocupadas com café e um pacote de cookies.— Então hoje é o dia em que a gente vai oficializar a creche do prédio? — ela brincou, entrando.— Hoje é o dia em que eu vou parar de fingir que isso é só improviso. — respondi.Coloquei o celular em cima da mesa, liguei a chamada de vídeo com a minha tia. Ela apareceu com os óculos na ponta do nariz, como se fosse fazer auditoria.— “Me mostra esse plano aí, diretora.” —

Samuel Eu cheguei antes da hora e mesmo assim tive a impressão de estar atrasado para alguma coisa importante. O combinado era no ateliê dele, mas me enviou um email mudando o local do encontro, não questionei.O café era simples, uma daquelas esquinas que servem café forte, donuts e gente de todo tipo. Nada de luxo, nada de tapete vermelho, o que pra mim era quase um alívio.Escolhi uma mesa perto da janela. Enquanto esperava, ficava mexendo no copo de papel, vendo o vapor subir, tentando organizar na cabeça o que eu podia ou não podia falar.Quando a porta abriu e ele entrou, não precisei de apresentação.Cole Parker.Nome forte, rosto conhecido em metade das matérias sobre joalheria autoral e metade das críticas à minha antiga família.Jaqueta de couro gasta, camiseta preta, cabelo preso num coque baixo. Ele olhou rápido pro ambiente, me viu, veio direto.— Samuel. — cumprimentou, apertando minha mão. — Não achei que você fosse topar me encontrar tão cedo.— Achei que você não fo

Anny O convite chegou enquanto eu lavava mamadeiras. O celular vibrou em cima da pia e, por pouco, não foi parar dentro da água com sabão. Sequei as mãos na toalha, peguei o aparelho esperando mais um comentário sobre a entrevista do Samuel.Não era. Era um e‑mail. Assunto:— “Espaço para a sua voz”.Abri, desconfiada.— “Oi, Anny. Meu nome é Megan, eu sou jornalista em um blog voltado para mulheres. Assisti à entrevista do Samuel e, depois de pesquisar um pouco, cheguei até você. Se você quiser contar a sua visão, em primeira pessoa, sem cortes e sem sensacionalismo, a gente publica. Sem título apelativo, sem clickbait. Só o seu texto, do seu jeito. Se fizer sentido pra você, me responde. Se não fizer, fica só o convite.”Fiquei parada no meio da cozinha, com o som da máquina de lavar ao fundo e o cheiro de leite em pó no ar.Parte de mim quis jogar o celular na gaveta e fingir que nunca tinha visto. Outra parte… sentiu uma pontinha de alívio.Pela primeira vez, alguém estava me of

Samuel Eu sempre soube que a Anny escrevia bem. Sabia desde a época dos bilhetes deixados na porta do quarto, das anotações organizadas na agenda com letra pequena e firme.Mas ver, com meus próprios olhos, ela sentada na mesa com o notebook aberto, o rosto sério, os dedos indo rápido nas teclas… foi diferente.Dessa vez, ela não estava só anotando horário de mamada ou lista de compras. Ela estava escrevendo a própria história. E isso dava um orgulho enorme. E um medo na mesma proporção.Naquela manhã, a casa parecia um daqueles malabaristas de semáforo, tudo acontecendo ao mesmo tempo.Anny na mesa, concentrada no texto que talvez fosse parar num blog de mulheres. Nosso filho no tapete, rodeado de brinquedos. Eu na cozinha, tentando não queimar ovos mexidos e, entre uma mexida e outra na frigideira, checando emails da empresa no celular.Enquanto lia um contrato, eu olhava de lado pra ela. O jeito como franzia a testa antes de escrever uma frase. Como apagava, reescrevia, respirava

Anny Eu revisei o texto umas três vezes antes de apertar “enviar”. Cada vez que eu chegava no final, dava vontade de fechar o notebook e fingir que aquilo era só mais uma página de diário.Mas o nome da Megan estava ali na caixa de entrada, a promessa de um espaço sem cortes ecoando na cabeça.No fim, respirei fundo, li a última frase mais uma vez e cliquei. O email foi. Na mesma hora, meu coração foi junto.Os dias seguintes foram uma mistura de rotina e angústia.Por fora, tudo normal… mamadeiras, fraldas, os horários das crianças do prédio, o Samuel indo e voltando do trabalho, ligações sobre a coleção nova.Por dentro, eu vivia com metade de mim sentada na frente do computador esperando um “publicamos”, e a outra metade tentando fingir que não estava nem aí.Eu sabia, pelas coisas que já tinha lido sobre relato pessoal, que o simples ato de escrever e organizar a própria história já era poderoso. Mas também sabia que, quando essas palavras saem do nosso caderno e encontram o mun

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