Silvia Silva A decisão de trabalhar na editora de Salvatore parecia, naquele momento, a única âncora racional em meio à tempestade emocional que a minha vida se tornara. Era um movimento de independência, um passo concreto para fora da órbita dos Bianchi, uma tentativa de recuperar a Silvia que existia antes de Leonel ser o sol — e o buraco negro — do meu universo. Eu estava terminando de ajustar o cinto do meu sobretudo, pronta para sair, quando o interfone tocou. Um entregador. Na porta, uma caixa de flores. Não eram rosas vermelhas, como as que ele me enviava na época em que a nossa paixão era um jogo de conquista; eram flores de campo, algo simples, quase desajeitado, que me fez lembrar de detalhes que eu preferia ter esquecido. Dentro, um bilhete escrito com aquela caligrafia firme, que eu conhecia tão bem: “Por favor, me encontre no nosso restaurante. Apenas me ouça. Dê-me uma chance de colocar as cartas na mesa, como você sempre quis. Depois disso, a decisão será sua.” O "

Leonel Bianchi O ar na recepção da Bianchi parecia rarefeito quando o avistei. Ele estava ali, um homem de estatura imponente, vestindo um terno que, apesar do corte ocidental impecável, não conseguia esconder a aura de autoridade que ele carregava como um estandarte. O Sheik. O esposo da Laura. O homem que, há meses, parecia uma figura distante, quase mitológica, na tragédia que envolvia o meu passado. Ele não estava ali por negócios. Havia uma rigidez em sua postura que denunciava uma tempestade interna, um controle mantido por um fio de navalha. — Leonel Bianchi — ele disse, a voz grave, desprovida de qualquer cortesia formal. — Preciso falar com você. Em particular. Conduzi-o até a minha sala. Cada passo pelo corredor da empresa parecia uma marcha para um tribunal. Quando fechamos a porta, o silêncio que se instalou foi pesado, denso. Eu sabia que a presença dele ali era o prenúncio de um ajuste de contas, embora eu não soubesse exatamente qual o meu papel no desfecho da hist

Silvia Silva O ar naquele bar, no final da jornada de trabalho, deveria ter sido apenas a celebração de uma nova etapa. Salvatore estava contagiante, entusiasmado com a recepção positiva dos manuscritos que revisei na editora, e eu me sentia, pela primeira vez em meses, integrada a um ambiente onde meu intelecto era a única moeda de troca. A música ambiente, um jazz suave que se misturava ao burburinho de vozes, deveria ter sido o cenário perfeito para relaxar. No entanto, havia um ruído de fundo na minha consciência, uma intuição persistente que não me deixava desfrutar completamente daquele sucesso profissional. Desde que me sentei à mesa com Salvatore e outros colegas, uma sensação de estar sendo observada começou a me cutucar na nuca. Tentei ignorar. Foquei na conversa, na empolgação de Salvatore, na normalidade daquela vida que eu lutava para retomar. Mas, ao olhar para o fundo do salão, onde a penumbra parecia abraçar uma mesa solitária, meus olhos travaram. Havia uma figura

Leonel Bianchi O silêncio no meu loft, após o desabafo no cemitério, não era mais o vazio opressor que me acompanhou por anos. Era um silêncio denso, carregado, mas compartilhado. Silvia estava ali. Ela não tinha se afastado, não tinha me olhado com aquele pavor clínico que tantas outras pessoas destinam aos "danificados". Ela estava sentada no sofá, a xícara de chá fumegante entre as mãos, os olhos fixos em mim com uma compaixão que parecia arder. Eu tinha vomitado a minha alma para ela. O cemitério, a lápide, o horror da clínica, a ganância da minha mãe, a traição absoluta da Laura... tudo estava ali, entre nós, como um cadáver que finalmente fora exumado. Mas, à medida que a adrenalina da confissão baixava e a clareza voltava a se instalar, uma peça daquele tabuleiro começou a me causar uma náusea diferente. Uma pontada de desespero que não tinha a ver com o passado, mas com o presente imediato. — Silvia... — minha voz saiu estranhamente firme, cortando o ar — Como exatamente

Silvia Silva A luz cinzenta da madrugada, filtrada pelas cortinas pesadas do loft, parecia carregar o peso do silêncio que Leonel trouxe consigo. O escritório, aquele cubo de vidro e tecnologia onde ele mergulhou horas atrás, fora o cenário de um cerco invisível. Quando ele finalmente surgiu, exausto, movendo-se com a precisão de um autômato, eu fingi dormir, mas meus sentidos estavam alertas a cada movimento. Senti quando ele me pegou no colo. Aquele gesto — a força contida de seus braços, a maneira como ele me protegeu como se eu fosse um vidro frágil em um mundo de estilhaços — foi a minha âncora. Quando ele me deitou no seu quarto, no seu santuário, e sussurrou aquela promessa contra a minha pele, eu soube que a guerra tinha sido declarada. "Ele vai protegê-la. Todos já sabem. Laura está cercada." Quando o despertador mental do meu medo me forçou a abrir os olhos às quatro da manhã, a escuridão era absoluta, mas a presença dele ao meu lado trazia um calor que beirava o febril.