“Ivy Collins” O silêncio da mansão parece mais pesado depois que Oliver sai para passar o fim de semana com os avós. Paro no meio do quarto, observando o quarto dele, que finalmente terminei de arrumar. Os dinossauros estão alinhados na prateleira, a cama está feita. Minha folga está oficialmente começando. É sempre estranho quando Oliver sai. A casa fica silenciosa demais. E, com Lucas fora por causa de um compromisso na empresa, Blair em algum lugar de Manhattan e a Sra. Mallory indo para a casa da filha… sobra apenas eu e o silêncio. Suspiro e volto para o meu quarto, olhando ao redor. Pego o celular da mesinha de cabeceira e me jogo na cama. Não demora para Tiffany mandar uma mensagem. “Consegui ingressos de novo! Vamos para a Lux? Preciso te tirar dessa mansão antes que você vire parte da decoração.” Sorrio, balançando a cabeça. Tiffany e sua empolgação incansável. Hesito por um segundo. Estou cansada, e a ideia de ficar aqui, tomar um banho longo e assistir a q

“Lucas Sinclair” Se eu tivesse ficado em casa, não precisaria fingir. Não estaria sentado no mezanino de uma boate que sempre odiei, cercado de gente demais, barulho demais, distrações demais. Não estaria me inclinando para frente, forçando desinteresse enquanto procuro Ivy na pista mais uma vez. Mas, dessa vez, não a encontro. Franzo o cenho, incomodado com a sensação estranha que surge no meu peito. Ela estava com as outras mulheres quando olhei pela última vez. — Você sabe que está sendo patético, né? — Owen comenta, se recostando no sofá com o copo na mão. Solto um suspiro pesado e viro o resto do whisky de uma vez antes de encará-lo. — Do que você está falando? — De você — ele responde, dando de ombros. — Fingindo que não está de olho na Ivy desde que chegamos. — Vá se foder, Owen. — Não sou bem eu quem está fodido — murmura, rindo baixo. Ignoro o comentário quando vejo Sophia subindo as escadas, seguida por Claire e Lily. As três riem, animadas, mas meu o

“Ivy Collins” Acordo devagar, com a sensação de ter um elefante sentado na minha cabeça. Minha boca está seca, com um gosto amargo que me faz franzir o rosto. Onde estou? Abro os olhos lentamente, piscando algumas vezes até conseguir focar no teto de um quarto que não é o meu. Viro a cabeça e encontro uma janela coberta por uma cortina enorme, entreaberta. O céu continha escuro. Tento me sentar, mas meu corpo dói inteiro. É quando noto a agulha presa ao meu braço, ligada a uma bolsa de soro. Meu coração dispara. O que aconteceu comigo? Viro a cabeça para o outro lado e fico ainda mais confusa. Lucas está sentado na poltrona ao lado da cama, com os cabelos completamente bagunçados, como se tivesse passado as mãos por eles várias vezes. A camisa social está amarrotada e manchada de… sangue? Quando me mexo novamente, Lucas se levanta rápido e vem até a cama. — Ivy — ele diz, sentando ao meu lado. — Como você está se sentindo? Minha garganta está seca demais para res

Sophia me observa em silêncio por alguns segundos, como se ainda estivesse digerindo tudo. — Sophia… — começo, mas ela levanta a mão, me interrompendo. — Relaxa, Lucas. Não vou te dar sermão — diz, olhando para Ivy com um sorriso sincero. — Só estou surpresa. E, sendo bem honesta? Feliz. — Feliz? — Franzo as sobrancelhas. — Sim. Você sempre foi tão… controlado — responde, dando de ombros. — Tudo na sua vida é planejado. Faculdade, carreira, casamento. Até o Oliver foi… bom, não planejado, mas você deu um jeito de transformar até isso em algo controlável. Você nunca se permitiu sair desse roteiro. Desvio o olhar, sem saber como responder. Sem saber como admitir que minha irmã está certa. — Mas… — ela continua, gesticulando discretamente na direção de Ivy. — Agora você está completamente fora de controle. Está fazendo algo porque quer, não porque é o esperado. E, como sua irmã, isso me deixa feliz por você. — Obrigado, pirralha — murmuro, deixando escapar um meio sorriso. — Não

Minha mãe entra na minha sala como se fosse dona do lugar, com um sorriso que eu até poderia achar inocente… se não a conhecesse. Afinal, minha mãe nunca faz visitas casuais. Nunca. Owen se levanta rapidamente, pega a pasta da mesa e a cumprimenta com um aceno educado. — Vou deixar vocês conversarem — diz, me lançando um olhar que claramente significa “boa sorte”, antes de sair. Minha mãe caminha até a mesa e se senta na cadeira que Owen estava, cruzando as pernas com elegância calculada. — A que devo a honra da visita, mãe? — pergunto, me recostando na cadeira e cruzando os braços. — Vim pessoalmente porque sei que você ignora minhas ligações quando está ocupado — responde, sem rodeios. — E o aniversário do seu pai é importante. Você sabe disso. Ah, claro. O jantar de aniversário do meu pai. Como eu poderia esquecer? Na verdade, não esqueci. Só estava torcendo para que ela esquecesse de cobrar minha presença. — Não sei se vou conseguir ir — digo, voltando o olhar pa