“Sophia Sinclair” Faz uns seis dias desde que as coisas entre nós finalmente deixaram de ser só tensão mal resolvida. E, mesmo com toda a intensidade das noites, o dia continua estranhamente… normal. Quase doméstico demais para o tipo de situação em que estamos. Hoje o apartamento está quieto. Nenhum alerta novo de Simon, nenhum relatório urgente para ser resolvido. Blake passou a maior parte da tarde em seu lugar habitual da sala. Eu me mantive na bancada da cozinha, focada nos relatórios da filial, longe o suficiente para não desviar a atenção dele. E, mesmo longe da empresa, do Owen e da Tiffany, estou conseguindo administrar tudo melhor do que imaginei. Quando vejo que são quase sete da noite, fecho o notebook e me espreguiço, exausta. Blake aparece alguns minutos depois, pegando um copo de água. — Sabe o que estou com vontade? — pergunto, sem pensar muito. — Hoje você bateu seu recorde — diz, se virando para me encarar. — Esperou a noite chegar para começar suas pr

Fico parada no banheiro por mais alguns minutos depois que Blake sai, o coração ainda acelerado. A porta arrombada está com a fechadura torta, um lembrete absurdo do quanto minha vida virou de cabeça para baixo. Me seco devagar, sem pressa, mas minha cabeça não para, processando a reação dele. Será que isso… foi medo de verdade? “Foi protocolo”, penso, pegando uma blusa. “Ele levou um susto porque demorei a responder. Qualquer profissional reagiria assim.” Mas a vozinha que insiste em aparecer nos piores momentos não deixa essa certeza durar muito. Porque protocolo não explica o café que está sempre pronto quando acordo. Não explica a presença constante na cozinha enquanto eu trabalho, sem precisar estar lá, sem nenhuma razão de segurança que justifique. Não explica o jantar de ontem, nem o de anteontem, nem a paciência absurda com que ele me ensina a preparar algo básico sem transformar tudo em um desastre. Protocolo não cozinha só porque você disse uma vez, quase s

“Sophia Sinclair” Faz quatro dias desde aquela conversa. Quatro dias desde que parei de fingir que conseguia tratar isso como algo passageiro, e ele parou de resistir a algo que já tinha perdido há tempo. Não mudou tudo de uma vez. Não foi dramático, nem teve declaração de amor no meio da sala com música romântica ao fundo. Foi mais silencioso do que isso, mais real. Pequenos detalhes que só fui percebendo com o tempo. Como o jeito que ele me olha agora. Não é mais só intensidade, nem é só desejo. É atenção, cuidado. Como se ele estivesse sempre me observando, mas não por protocolo… por escolha. E isso muda muita coisa… exceto que ele continua sendo ele. Continua dando ordens, continua revisando cada detalhe do perímetro como se o mundo dependesse disso. Continua com aquele controle irritante que me faz querer revirar os olhos a cada cinco minutos. Só que agora sei o que existe por baixo disso. Sei do peso que ele carrega desde a Lydia. Sei que quando ele diz que não pode er

“Alguns minutos antes… Blake Reeve” Eu sabia que havia algo errado antes mesmo de conseguir provar. É o tipo de coisa que não tem explicação técnica. Não é protocolo, não é treinamento. É o instinto que se desenvolve depois de anos fazendo esse trabalho, aquela sensação de que algo não se encaixa, que aparece quando os detalhes são corretos demais, alinhados demais, limpos demais para serem acidente. A falha nas câmeras do perímetro foi o primeiro sinal. Não porque falhas não aconteçam. Acontecem. Mas essa surgiu sozinha, localizada, sem nenhuma variação nos outros sistemas. Sem sobrecarga, sem erro real de sincronização. Mandei um dos homens verificar pessoalmente, deixei Miller responsável pelo entregador e fiquei acompanhando tudo aqui a contragosto. Longe o suficiente para não me distrair, perto o bastante para resolver qualquer coisa em segundos, caso meu instinto estivesse errado. E, principalmente, perto o bastante para chegar até Sophia antes que qualquer coisa a

O zíper do saco preto ecoa pelo apartamento, alto demais para um espaço que, minutos atrás, estava tomado por gritos e disparos. Viro o rosto só o suficiente para ver dois homens colocando o corpo de Simon dentro do saco, como se tudo aquilo fosse apenas mais um procedimento. Para eles, provavelmente é. Para mim, é o fechamento de um ciclo que durou tempo demais. Desvio o olhar quando levantam o corpo para sair do apartamento e volto para a cozinha. Blake está sentado na bancada, com a manga da camisa cortada e o ombro sendo finalizado por um dos paramédicos. A expressão dele não muda enquanto o curativo é fixado, como se dor fosse só mais um detalhe operacional. — Recomendo acompanhamento hospitalar — diz o paramédico, fechando o kit. — O ferimento não é grave, mas um raio-x confirmaria que não há fragmento ou alguma lesão mais profun… — Não há — Blake corta, seco, como se estivesse falando de um arranhão. — Entrada limpa, sem saída. Pegou de raspão no ombro. Já tive coisa pio