POV de MathildaO ar da tarde se prendia suavemente à minha pele quando o carro preto parou diante de um grande portão de ferro. Colunas de mármore branco erguiam-se ao fundo da entrada; atrás delas, uma mansão com enormes janelas de vidro permanecia em silêncio, como se me observasse de volta — muda, mas carregada de segredos.Enzo abriu a porta para mim.—Chegamos —disse num tom breve. Seu sorriso era estreito, quase formal.Saí do carro, olhando a casa que seria meu refúgio temporário. Era estranho… depois de perder tudo, agora eu estava de pé no jardim de alguém que nem sequer conhecia por completo. Mas o passo de Enzo era firme, como se estivesse acostumado a guiar pessoas que haviam perdido a própria identidade.Dentro da mansão, o ar cheirava a cedro e linho. Tudo parecia estéril, limpo demais, perfeito demais. Não havia sinais de vida, exceto o eco de nossos passos sobre o piso de madeira polida.—Você precisa descansar um pouco —disse Enzo enquanto subia uma escada em espiral

POV DE FREDRICNaquela manhã, o céu parecia vidro quebrado: claro em alguns pontos, mas com fissuras cinzentas nas bordas.Eu estava sentado em uma mesa no canto do restaurante do hotel La Fontaine, encarando uma xícara de café que já estava fria havia dez minutos. À minha frente, Paula retocava o batom usando o reflexo de uma colher de prata, como se ainda houvesse algo para salvar naquele rosto que um dia fora perfeito.—Preciso que voltem a acreditar em mim —disse ela, analisando o próprio reflexo.— É só isso que quero. Se não fosse pela sua avó, eu não estaria me rebaixando dessa forma!Não respondi. Eu conhecia bem aquele tom—súplica disfarçada de orgulho.Dizia que não estava implorando?Claro. E o que mais ela vinha fazendo comigo esse tempo todo?Eu já reconhecia cada nota falsa que saía da boca dela.Um homem de meia-idade, usando um terno cinza, aproximou-se da nossa mesa. Tinha o cabelo bem curto, uma gravata cara e um olhar cauteloso, típico de alguém que sabe perfeitament

POV de FredricO apartamento de Paula tinha um cheiro forte: uma mistura de álcool, perfume barato e algo doce, mas penetrante. Sentei-me na cadeira, olhando para a tela do notebook que mostrava uma manchete antiga:“A morte de Mathilda, a querida nora da magnata Ruth Abraham Jones, em um trágico acidente.”Respirei fundo, afogando-me em mim mesmo. Era absurdo: eu via essa notícia todos os dias, mas a dor nunca diminuía.Por que você teve que ir embora, Mathilda?— Ah, fuck! — gritou Paula.Ela soltou uma risadinha enquanto enchia uma colherzinha com pó branco, e eu apenas xinguei em silêncio.— Fred, olha isso! — disse, aproximando a colher do nariz. — Você tem que provar! É… incrível!Observei-a sem dizer nada, concentrado no notebook. Meus olhos pararam em fotos antigas do nosso casamento: sorrisos que antes faziam o mundo parecer cheio de luz. Agora eram apenas sombras, lembranças quase irreais.Paula deu de ombros e voltou a aspirar a cocaína, rindo alto, batendo na mesa. Eu só a

POV de Mathilda01 de março de 2024A chuva caía suave, como lágrimas do céu que também choravam. Cada gota descia sobre a terra vermelha ainda úmida, carregando um aroma de tristeza que o tempo jamais seria capaz de apagar. Entre os guarda-chuvas pretos alinhados, eu permanecia imóvel, misturada à multidão sem realmente pertencer a ela.Minha mão segurava com firmeza os dedinhos de uma menina. Seu vestido era de um azul pálido e, sobre o cabelo negro como a noite, havia um pequeno laço, levemente torto. Ela observava a lápide à nossa frente com uma curiosidade inocente, enquanto meu rosto permanecia oculto sob um chapéu negro, com um véu fino cobrindo parte das minhas feições.— Mamãe — sua voz era suave, mas clara mesmo sob a chuva. — Quem está enterrado aqui?Fiquei em silêncio. O ar ficou preso na minha garganta, e o único som que existia era o da água escorrendo pela borda do guarda-chuva. Eu não consegui responder; apenas encarei a lápide por um longo tempo. O nome gravado na ped

POV de EnzoO murmúrio das vozes na sala de reuniões se misturava suavemente ao zumbido do ar-condicionado e ao clique das canetas dos diretores. Os slides mudavam um após o outro na grande tela à frente deles: números, gráficos, projeções de lucro. Todos falavam sobre expansão, eficiência e crescimento de mercado.Mas minha mente estava em outro lugar. Eu olhava para a tela, embora o que realmente visse não fossem relatórios financeiros, e sim a silhueta de uma mulher de cabelos escuros, com um olhar que tentava parecer forte, mesmo estando quebrada por dentro.Elena Voss — ou melhor, Mathilda. Seu rosto era novo, mas as feridas em seus olhos continuavam as mesmas. E uma ferida assim… pode se tornar a arma mais perigosa, se direcionada corretamente.— Senhor Enzo, qual é a sua opinião sobre a proposta do time de desenvolvimento? — perguntou um dos diretores, tirando-me de meus pensamentos.Levantei a cabeça devagar.— Não concordo — respondi com calma.Todos os olhares se voltaram pa