Sara Moratti Stella se aproximou com o véu. Era uma peça de renda antiga, uma joia de família que ela guardava com um zelo quase religioso. Quando ela o colocou sobre a minha cabeça, o peso do tecido pareceu oficializar tudo.Eu não era mais apenas a Sara. Eu era a noiva.— Você é a minha maior obra-prima, Sara — minha mãe sussurrou, as mãos tremendo levemente enquanto prendia o véu. — Não pelo que você conquistou na empresa, mas pela mulher que você se tornou para o Gabriel. Você encontrou o equilíbrio que eu sempre quis para você.Eu segurei as mãos dela.— Obrigada, mãe. Por tudo. Inclusive pelas orquídeas que eu tentei vetar e que, admito, ficaram lindas lá fora.Stella sorriu, limpando uma lágrima solitária que ameaçava estragar sua maquiagem impecável.Dona Maria Helena levantou-se e veio até mim. Ela me entregou um pequeno terço de madeira, muito simples, que ela trazia da Vila.— Para você levar com o buquê, Sara. É para lembrar que, não importa o quão grande seja esta casa o

Gabriel Ventura O jardim da mansão Moratti, que horas antes servira de altar para o nosso "sim", havia se transformado. A iluminação agora era baixa, composta por milhares de microlâmpadas suspensas nas árvores, criando o efeito de uma galáxia particular sobre nossas cabeças. O quarteto de cordas dera lugar a uma banda de jazz que flutuava entre clássicos americanos e o balanço da bossa nova, estabelecendo o tom exato daquela noite: sofisticação com alma.Eu estava sentado à mesa principal, sentindo o calor da mão de Sara sobre a minha. Ela já havia tirado o véu, e seus cabelos agora caíam em ondas suaves sobre os ombros. Ela parecia mais relaxada, mas ainda mantinha aquela aura de quem acabara de realizar a fusão mais bem-sucedida da história. Ao nosso redor, o choque cultural que eu tanto temera revelou-se uma harmonia inesperada. Amigos meus da Vila Madalena, artistas com camisas estampadas e risadas largas, dividiam mesas com diretores da Holding que usavam abotoaduras que custav

Sara Moratti O relógio de ouro que eu costumava consultar obsessivamente em Zurique estava guardado no fundo de uma mala. Pela primeira vez na vida, o tempo não era uma moeda de troca ou uma métrica de eficiência; ele era um oceano vasto, escuro e quente, exatamente como a lagoa que cercava a nossa villa em Bora Bora.O ar estava tão saturado de umidade e perfume que parecia ter peso. Cada respiração era um gole de um coquetel inebriante de sal, flores de gardênia e o aroma terroso da vegetação tropical que cercava o atol. Gabriel estava parado à minha frente, e a luz da lua, filtrada pelas persianas de madeira, desenhava listras de prata sobre sua pele bronzeada. Ele era a única coisa sólida em um mundo que parecia estar se derretendo.— Você está muito silenciosa, Sara — ele disse, a voz sendo apenas um murmúrio que vibrava na base do meu pescoço. — Ainda está tentando calcular o ROI desta viagem?Eu sorri, mas foi um sorriso lento, predatório. Dei um passo à frente, fechando o pou

Gabriel Ventura O nosso guia nos levou para um motu — uma pequena ilha de areia privativa — onde um almoço típico polinésio nos esperava. Mesa montada dentro da água, pés na areia branca, champanhe no gelo e peixe fresco grelhado na hora. Sara estava encantada. Ela, que já tinha jantado nos restaurantes mais caros de Paris e Tóquio, parecia mais feliz comendo com as mãos uma fruta-pão assada do que com qualquer banquete formal. — O Seu Manoel ia adorar isso aqui — ela disse, rindo enquanto tentava abrir um coco. — Mas ele ia dizer que faltava um pouco de pimenta malagueta e um samba ao fundo. — O Seu Manoel é um homem de gosto apurado. Mas ele ficaria orgulhoso de ver que eu não estraguei a "menina da Vila" — respondi, ajudando-a com o coco. — Você não me estragou, Gabriel. Você me libertou. Eu passei tanto tempo tentando ser a Moratti perfeita que esqueci que eu podia ser apenas a Sara. Aquela menina que gostava de desenhar roupas no canto dos cadernos de matemática e que sonha

Sara Ventura O asfalto de São Paulo ainda estava úmido da garoa da madrugada quando o carro deslizou silenciosamente pelas ruas arborizadas dos Jardins. Eram pouco mais de quatro da manhã. A cidade, esse monstro de concreto que eu costumava domar antes mesmo do sol nascer, parecia estranhamente submissa sob a luz amarelada dos postes. No banco de trás, a mão de Gabriel permanecia firme sobre a minha, um lembrete constante de que a bolha de paz que construímos em Bora Bora não tinha estourado ao cruzarmos a alfândega; ela apenas tinha se tornado portátil.Chegamos ao nosso novo apartamento. O prédio era uma estrutura moderna de vidro e concreto aparente, uma escolha nossa que fugia do classicismo pesado da mansão Moratti. Quando a porta de carvalho se abriu, o cheiro de "novo" — uma mistura de verniz, tinta fresca e o perfume de baunilha que os decoradores espalham — me atingiu. Mas havia algo mais. Havia o cheiro das caixas de Gabriel, o cheiro de papel antigo e café que parecia ter