Pov Alan—En la pierna. La bala pasó de largo, pero perdió mucha sangre. Demasiada.—¿Y? — su voz es ahora un susurro tenso —. ¿Va a...?—No lo sé.La confesión sale áspera, como si tuviera que arrancármela de la garganta.—Está en una clínica clandestina. Un médico la está atendiendo ahora mismo. Pero perdió mucha sangre, García. Muy pálida. Muy débil. Y cuando la traíamos, se desmayó. No sé si...No termino la frase. No hace falta.El silencio de García es peor que cualquier grito. Puedo imaginarlo al otro lado de la línea, con la cara desencajada, procesando la noticia.—¿Cuánto hace? — pregunta al fin.—Una hora. Tal vez dos. El tiempo se me escapa.—¿Y el médico? ¿Es de confianza?—Sí. Trabaja para gente como nosotros. No hace preguntas. Pero no es cirujano. Es... un médico de campo. Hace lo que puede.—Mierda — García exhala largo y lento —. Mierda, mierda, mierda.—Lo sé.—Si ella muere, Alan... si ella muere, no tenemos nada. Alonso se va a esfumar. Todo este operativo, cuatro