Cidade de “FT”, 13 de janeiro, segunda-feira.      Às 8h35min, terminou o relatório, imprimiu e deu uma lida, fins corrigir possíveis erros.      Assassinato!      Um homem matou a ex-esposa → a facadas → e fingiu que nada tinha acontecido. Chegou a ir ao enterro, o vagabundo, numa ousadia e desfaçatez sem limites.      Mas seus dias de glória logo chegaram ao fim. Após sete dias de investigações, descobriu → no local do crime → marcas de sapatos que coincidiam com as de um par usado pelo homem. Sapatos encontrados, por incrível que pareça, debaixo da cama dele.      Além disso, seguindo orientação de uma filha descon

      Cidade de “FT”, 13 de janeiro, segunda-feira.      Estacionou o Corsa verde do lado direito da rua, diante da pensão. Olhou o relógio: 10h50min.      Saiu do veículo e não pôde deixar de notar o cume do famoso morro do Palmor, a cerca de oitocentos e cinquenta metros dali. Morro reconhecidamente violento, apesar das constantes incursões da polícia. Na verdade, aquele bairro, em si, era violento.      Sem perder tempo, abriu o portãozinho de entrada, percorreu a rampa de cimento, que dividia o pátio gramado, subiu os quatro degraus de madeira e parou na varanda, diante de um portão de ferro → fechado, naquele momento.      Pensão pintada de vermelho fosco.      Percebeu que havia um corredor, atr&aac

      Cidade de “FT”, 13 de janeiro, segunda-feira.      Após o almoço → bife com fritas → seguiu para a rua Marselhantes. Fez um rápido reconhecimento, até notar → no meio do percurso, do lado direito da rua → um letreiro enorme e luminoso, que dizia: “BOATE RASPUTIN”       Na mosca!      Suas análises e deduções se confirmaram.      Obviamente que o “Ameba” só podia ter conhecido a mulher do vestido preto ali, entre generosas doses de cerveja. Casa pintada de amarelo escuro, com dois pavimentos. As duas portas → a grande e a pequena →, localizadas no térreo, estavam fechadas. No andar de cima, uma sacada.      Estaci

      Cidade de “FT”, 13 de janeiro, segunda-feira.      Foi recebido por uma mulher branca, alta, magra, com peitos fenomenais e tatuagens. Usava um longo vestido preto.      Seria ela?, indagou para si mesmo, profundamente surpreso.      → Ana? → ousou perguntar, após refazer-se do choque.      → Sim. Sou eu mesma. Entre, policial.      Obedeceu, completamente desnorteado.      Entrou numa sala enorme, de teto alto. Tudo ali era extremamente limpo e luxuoso. A estante. O tapete. Os sofás. As poltronas. O bar. O lustre, com suas doze lâmpadas. O piso de ladrilho. As cortinas. As luzes. A mesinha-de-centro.      Ela.      → Sente-se. Quer

      Cidade de “FT”, 13 de janeiro, segunda-feira.      Pisou bruscamente o freio, mas não conseguiu evitar a batida. A frente do Corsa amassou, ao bater na lateral do Siena preto, que havia bloqueado sua passagem.      Sua testa atingiu o volante, produzindo uma dorzinha chata.      Tonto, não teve tempo de pegar a arma.      Oito homens rodearam o Corsa, todos com armas nas mãos.      → Quieto! → gritou um deles. → Saia do carro!      → Ei! Eu...      → SAIA DO CARRO! AGORA!      Não poderia lutar contra oito indivíduos. Obedeceu, portanto, saindo do Corsa lentamente, com a vista meio que turva. Um filete de sangue fluí