Primeiro livro da saga Lagrimas do Dragão Prologo: Por certo as lendas nascem de fatos muito tempo depois de seus acontecimentos, fruto da imaginação e do medo das pessoas que as mistificam em suas mentes férteis, então, depois de muitos anos de histórias controversas e adaptações supersticiosas as historias transformadas em lendas entram para o imaginário dos povos e acabam transformando-se em simples contos opacos e inofensivos. Mas e os fatos que deram origens as lendas? E a história real que plantou a semente da lenda no imaginário popular? Não pretendo recriar histórias antigas ou destruir lendas, mas fato é que quando surgem às lendas desaparece a verdade e com ela também se apagam atos heróicos, indivíduos notáveis, mundos mágicos, criaturas gloriosas e histórias incríveis! Por estes motivos eu resolvi agora na eminência do meu fim, relatar a historia que assisti de perto e participei ativamente a algumas centenas de anos atrás, histórias que agora são lendas

Império de Morgoth:      Ao longe a imensa nuvem de fumaça e o clarão do fogo enchiam o peito de Warren Hanzor de dor, sentia agora a brisa marinha gelar as lagrimas que escorriam de seu rosto e agora molhavam seu peito, as torres outrora gloriosas de Calatar a capital de Morgoth acabavam de ruir uma a uma, mesmo o navio estando à distância considerável a brisa marinha trazia consigo o cheiro da fumaça misturado ao odor forte de carne humana queimada, ora ou outra podia ouvir gritos abafados de terror e morte, mas pior do que isto eram as imagens que permeariam sua mente para sempre, as silhuetas das grandes feras que rodeavam o palácio dando vôos rasantes, graciosas e terríveis, extremamente belas e terrivelmente mortais, soltando de suas bocas escancaradas labaredas de chamas por entre dentes grandes e pontiagudos, entre elas o olhar de um gravou-se no seu ser,

     O reino de Hagardia foi em um passado já distante um império muito rico e bonito, era uma terra generosa com seu povo, suas matas e bosques eram invejados pelos outros impérios, belas montanhas e campos cheios de vida e água abundante o que tornava seus territórios um lugar único, povoado por pessoas unidas o que o tornava um império maravilhoso, era formado por nações quase todas pacificas e colaborava em muito com os outros impérios com a exportação de seus produtos agrícolas que tinha de sobra para oferecer, pastores de gados e ovelhas viam seus rebanhos multiplicarem-se extraordinariamente assim como seus ganhos, artesanato, avicultura e tudo o mais que era negociável naquela época, parecia que a abundancia brotava como água naquelas terras abençoada pelos deuses, tinha tudo para ser o mais rico de todos os impérios graças &agra

     A deriva no meio do mar, Daholk separava uma pedra branca das demais que estavam em uma pequena bolsa de couro presas a sua cintura, o príncipe Warren acordou e aturdido assustou-se com a situação que se encontravam, estava deitado enrolado em um pedaço do que antes era o pano da vela do navio destruído pelo dragão, Daholk lhe ofereceu uma pequena cuia com água do mar na qual colou a pedra branca e falou:      --Pode beber sem se preocupar com o sal!      O príncipe sorveu o liquido e para sua surpresa a água estava realmente potável, Daholk sempre tinha alguma coisa útil naquela sua bolsa de couro que sempre carregava consigo, o príncipe olhou ao redor começou a se desesperar quando entendeu que estavam no meio do nada, a culpa por ter chamado a atenção da fera para eles pesou na sua consciência então

(13 anos atras)      Já havia mais que duas horas que a menina estava parada em frente ao lago de águas cristalinas e repleto de vida que cantava um canto continuo calmante com sua correnteza ininterrupta, transmitia uma paz serena só encontrada ali naquela floresta, toda dia ela ia para lá e ficava toda a manhã enfeitiçada pela melodia das águas que era acompanhada pelos cantos dos pássaros que se colocavam a servir de percussão, serpente cristalina que vinha de algum lugar desconhecido e corria para outro mais ainda, neste momento ela sentia até o mais sutil bater de asas do mais ínfimo inseto alado ou o chamado dos grilos, mesmo o coaxar de um sapo era poesia para ela, o sol já começava avançar e seu calor era acolhedor e fortalecedor, Layla tinha nesta época sete anos e sempre acordava antes do monge Basílio para vir