متكبر

لقد نشأت لتكون مثالية. لكن حتى الزوجة المثالية لها حدود. إيزابيلا كوستا، ابنة سياسي يخوض حملة انتخابية لمنصب الحاكم، تعيش زواجًا صوريًا مع الرجل الذي ساعدت في بنائه، دانيال ريبيرو. كان فقيرًا، بلا نفوذ، إلى أن تزوج وريثة عائلة كوستا. والآن لديه كل شيء: منزل، مكانة، prestige... وعشيقات. عندما تكتشف إيزابيلا، من خلال إشعار على هاتفها المحمول، خيانة زوجها مع زميلات العمل، تريد أن تفعل الشيء الواضح: تدمير كل ما يملكه. ففي النهاية، كل شيء جاء بفضل اسمها. لكنها لا تستطيع. فضيحة في هذه اللحظة ستدمر حملة والدها وتشوه اسم عائلتها إلى الأبد. والآن، وهي مجبرة على الابتسام للصور إلى جانب الرجل الذي تكرهه أكثر من أي شخص آخر، تخطط إيزابيلا لانتقامها في صمت. كان دانيال يعتقد أنه قد انتصر. لكنه لم يكن يعرف من تزوج. كان الزوج المثالي، حتى أصبح أسوأ أعدائها.

انزلقتُ تحت ذراعيه باحثةً عن مساحة آمنة للتنفس. لاحظتُ ابتسامةً مرحةً تنفلت من شفتيه، لكنني اخترتُ تجاهلها. — هل سيؤلم التحوّل؟ – خفضتُ نظري، سائلةً بصوتٍ همسٍ بسيط. — أكثر مما يمكنكِ تخيّله، أيتها البشرية... – جعلتني صراحته في كلماته أرفع ذقني باتجاهه. — كيف يكون التحوّل؟ — سألتُ، فجعلته يقترب مجددًا وهو يتكلم ببطء. — أولًا، ستبدأ عظامكِ بالتكسّر، قاذفةً إياكِ إلى الأرض. – كانت عيناه مغمضتين. – ثم سيحدث نموّ الشعر الكثيف في كل جسدكِ. استطالة الأطراف، أعتبرها الجزء الأكثر إثارةً في الألم. – مازح وهو يُصدر صوتًا بلسانه قبل أن يواصل. – ثم يأتي قصر الخطم ونموّ المخالب والأنياب الحادة. ضحك وهو قد وصل إليّ بالفعل، يسحبني قريبًا ويغرس مخالبه ليس بعمقٍ كبير في خاصرتي، مُثيرًا أنينًا من الألم. — لا تقلقي، سأكون هنا طوال عمليتكِ... — سحب مخالبه تاركًا واحدًا طويلًا فقط، وعاد إلى ذقني يخدشه ويجمع قطرة دم. — لأضمن أن أموت؟ – بدموعٍ في عينيّ، تقدّمتُ بضع خطواتٍ أخرى. — تُشبهينها كثيرًا. – همس وهو يُسند جبهته إلى جبهتي. – لأضمن ألا يخرج تحوّلكِ عن السيطرة، ولأشهد اختيار الإله. – وبضغطٍ أكبر على الجبهة، أجبرني على التراجع بضع خطواتٍ من الألم. — أنا خائفة...— اعترفتُ وأنا أضغط يديّ. ظلّ الذئب جالسًا غامضًا دون أن ينطق بكلمةٍ واحدة. بدأت آلام المفاصل، وانقلاب في المعدة، وبدت أضلاعي تتباعد من الداخل كأنّها تفتح مساحةً لتستوعب روحًا كلبية. — آه... ما هذا الألم...— أنِنتُ وأنا أربض وألفّ ذراعيّ حول بطني. — لا أريد هذا...— توسلتُ وعيناي ممتلئتان بالدموع أنظر إلى الألفا أمامي. — أرجوك، ساعدني على تجنّب هذا! — آه... اللعنة، يا إلهي – صرختُ مستسلمةً للألم. سال عرقٌ بارد على جبهتي، وعندما رفعتُ يدي لأمسحه أدركتُ أن الشعر بدأ ينبت. – أمي، أبي، أرجوكما ساعداني!