George.

Jueves, 13, Mayo, 2038.

Miro a Milán dormido, Bar se encuentra a su lado y solo puedo negar.

— Esto es lo que no quería que colapsara de esa manera, pero es que bruto, bruto — me quejo Cole entra y lo miro con mi peor cara.

— ¿Está bien? — pregunta y no respondo, Bar suspira.

— No ha despertado aún, ha colapsado en medio de pasillo por no tomar descanso